Нас ранит то, что их **** не мы,
Чужого перегара запахом овеет
Их обнимает твердая рука...
Не наша! мы их не имеем....
Незыблемым когда-то нам казалось наше семя
Из века в век как камень предкновенья, оно
Залитое во чье-то чрево, наш след впечатывало
В телеса планеты, что между звезд неслась…
Мы видели себя творцами поколений,
Страдали, муками терзали, свой дух архитектурный…
А по факту… Десятки… сотни… тысячи приблуд. Ничьих, ни для кого….
Бредут себе, бредут… Куда? Зачем?
Никто не знает. Мы, криэйторы, апофеоза зодчие коварны
Все смотрим вдаль, творцами мним себя,
А под ногами…. Не знамо что. Какие-то букашки, со чревом семени чьего-то,
Рождают что-то от кого-то.
Все для чего? Чтоб просто быть? Трубу шатать, и волновать
Свои умы после стакана джина?!
Нас ранит
© Copyright: Виктор Акимушкин, 2016
Свидетельство о публикации №216010402108
Свидетельство о публикации №216010402108
Рецензии