Страх

Чего боюсь я, сам не знаю,
но сердце бешенно стучит.
Я всё никак не угадаю,
что его быстро усмирит.

Бывает часто, без причины
в груди оно заговорит.
Так не ведут себя мужчины -
ведёт себя так лишь рахит.

Душою с детства слаб был я,
но всё ж потребую ответа:
кто виноват - отец, семья
в моём заболеванье этом?

Кто на меня орал безбожно,
по всяким мелочным грехам?
Шептал на ухо осторожно,
что я виновный в страхе сам?

Иль виновата тут природа, -
тогда мне не с кого спросить,
зачем рождает та урода
и как же жизнь ему прожить.

А если б веровал я в бога,
то и подавно б не узнал,
зачем же он несчастий много
на мою долю ниспослал.

Хотя, конечно, буду честным -
моё несчастье лишь одно:
что никогда я не был лестным
и называл дерьмом - дерьмо.

Меня за это не любили,
и я взаимно не любил,
а больше всё по морде били
но я, чудак, в ответ не бил!

Однако ж я не видел мысли
в засаленых глазах врагов.
Ведь как-то быстро они скисли,
пополнив племя дураков.

Один в станок засунул руки,
другой на зону угодил.
И вот, позвольте ж: эти с*ки
мне говорили: "ты - дебил"!

Авторитетом долголетья,
меня и папа "доставал".
Я честен буду - вы поверьте,
что он себя и сам "достал".

В такой я вырос обстановке,
и кто, как я, то тот поймет,
что жизнь на этой остановке
была моя не сладкий мёд.

А посему, ведя беседу
про смелость иль про позитив,
вы посмотрите на соседа,
его "одежду" нацепив.