Я слышу голоса

"Я слышу голоса. Эти голоса звонкие и радостные. Они из прошлого. Они живут там. А мне не попасть туда, потому что время отдаляет меня от меня, оставляя лишь обрывки воспоминаний."
Эту запись я прочитала сегодня на корочке своего старенького дневника, я о ней не помнила, когда и при каких обстоятельствах беглым подчерком выбросила эту банальную мысль на картонку потрепанной тетради.
Она, эта тетрадь, так красива теперь, никаким скрапбукингом не добьешься этого эффекта потрепанности корочек, шершавости и волнистости страниц, ставших такими от плотных записей убористым подчерком, от кое-где пролившихся на них слезинок.
Хотела опубликовать здесь некоторые из своих записей, сделанных в этом дневнике, но когда начала его перечитывать, не смотря на то, что все написанное безумно интересно, поняла, что все что содержат эти прекрасные листочки не может коснуться чужих глаз, все это по-прежнему личное, по-прежнему где-то горькое и печальное, где-то счастливое и незабываемое, но только мое.
Удивительно сколько у меня осталось страниц о любви. Удивительна моя прошлая влюбчивость, удивительна для меня сегодняшней, изменившей свой душевный облик благодаря (а в некоторых моментах этих изменений разумнее обойтись без благодарностей) семье, работе, людям меня окружающим. Вся эта прошлая химия куда-то испарилась.
И эта запись на корочке, как послание мне теперешней, как пища для ума, чтобы родились мудрые, но заезженные всеми мысли, которые лишь вдруг однажды начинаешь чувтвовать особенно остро, мысли о том, что если есть в твоей жизни моменты, которые могут остаться только на бумаге, пусть они там и живут.
Прошлого не существует. Превращая свое настоящее в воспоминания, ты теряешь будущее, хотя оно тоже эфимерно, но будущее - это надежды, мечты и цели, новенькие и хрустящие, которые неизбежно развивают нас и наш мир.
Какими мы там были в прошлом все хорошие!!! Кто-то не курил, кто-то не пил, у кого-то была длиннющая коса, гладкая кожа и глаза-озера. Там в прошлом всегда лето, или морозная свежая зима, кому что посчастливилось полюбить в этом ушедшем мире, нанизывающем на свои длинные бусы день за днем нашего настоящего. Как иногда хочется нырнуть в этот мир, почувствовать невесомость своих мыслей , перенести себя в любую точку восстановления и начать все заново. Так не бывает. Так не задумано создателем в нашей реальности. Мы так пока не умеем. Жаль или нет, не знаю, со временем любой из нас понимает, что жалеть о чем-либо бессмысленно.
Если ты вчера потеряла тончайшую замшевую перчатку, которую тебе подарил дорогой человек и его уже нет, сколько времени ты готова сожалеть об утраченном, при этом прекрасно обходясь новенькой парой кожаных перчаток? Я бы наверное долго мучалась, мысленно возвращалась на место утраты, представляя человека, нашедшего мою реликвию, мокрую, грязную и несчастную, как он повесил бы ее на ветку облетевшего куста колючей акации, торчащего где-то неподалеку, а перчатка бы совсем слилась в таком случае с пейзажем и никто и никогда бы ее не заметил, а весной бы она проросла новыми торопливыми веточками и снять ее оттуда уже стало бы совсем нельзя, и вот однажды, я бы снова вернулась бы в этот двор и случайный взгляд упал бы на этот куст и на этот обуглившийся остаток моего печального воспоминания и вдруг поняла бы, как бессильно оно перед новой настоящей жизнью, зеленеющей листвой и проливающейся солнечными лучами на мои запоздавшие слезы сожаления об утраченном.