Я знаю, что где-то след жизни мой намечен...
Что было и что будет — сценарий весь очерчен.
Жаль только, что текст тот уже мне не в новинку,
Записан он в бороздках на верткую пластинку.
За поворотом поворот —
Повтор и в розницу и в опт.
Чадит, метет круговорот
Из однобоких, колких нот.
И жизнь все время на ходу:
Все триста шестьдесят в году
Кругов (плюс пять) трясет иглу
Счищая пластик весь в углу.
Подвержен износу набрыдший тот мотивчик,
В пропорции один к двум со скрипами насечек.
Средь кашля, средь шума утонет бывший живчик:
Мелодия давно уж лишь хрип пустых словечек.
Ни горе, ни комедия —
Безвкусная драмедия.
Вот жанры без наследия,
Ненужный, мертвый хлам.
Такое представление —
Обычное явление.
Концерт стал иждивение —
Пластинку пополам.
И где-то штампуются эти скрижали.
Их хаос рождает, болванки печали.
Знаток-дирижер разорвал партитуры,
Один патефон — проповедник культуры.
Он замысел свыше глаголит сегодня.
Скребется игла, на все воля Господня.
Свидетельство о публикации №216010501672