Донор

  Перед тем как подошёл автобус, чтобы отвезти нас в усадьбу Бальмонта, мы несколько минут стояли у ворот средней школы № 2, носящей имя этого поэта. Чем хороши такие мероприятия? Новым видением мира, пусть не в глобальном масштабе, но и не из домашнего окна. Возможностью встречи с собратьями по перу и случайными встречами.
  – Вот вы, – сказала без предисловий дама, обращаясь к нам, стоявшим у ажурных ворот в ожидании экскурсовода, – вы собрались здесь, чтобы почтить память нашего земляка, поэта, а знаете о том, что о нас, донорах, нет ни одного стихотворения?  Напишите о нас, прошу вас. Я донор с двадцатилетним стажем. – Произнеся свой страстный монолог, женщина обвела нас осуждающим взглядом. – Напишите в нашу газету. Буду ждать.
  Я не донор, не поэт, я скромный прозаик, но меня задели (и крепко!) слова этой женщины. Написал, и вот что  получилось в результате моих раздумий.

  ***
  Звучит набатом крик-стон о помощи:
  – Доктор! Спасите, ради Бога! Он истекает кровью. Он умрёт.
  – В больнице нет четвёртой группы крови. Нужен донор!
  – Возьмите у меня, – послышался спокойный тихий голос.
  – Смотрите, он открыл глаза.
  – Скажите, кто Вы? Кого благодарить мне?  За кого поставить свечку в храме?
  – Благодарите Бога, пред ним мы все равны.
  В безумной погоне за призрачным счастьем, мы помнить должны о тех людях, что капельку крови несут на груди. О тех, кто по первому зову готов нам на помощь прийти и вовсе не каплей, а жизнью своей поделиться. О, сколько таких побратимов безвестных отмечено маленькой капелькой красного цвета!
  Низкий поклон до земли всем тем, кто по первому зову тревожной сирены готов нам на помощь прийти.