Похититель душ

          1

       Наступал вечер. В тихой воде пруда мирно плескалось солнце, похожее на малину. Оно, рассыпающимися локонами своих ярких, радужных, золотистых лучей, дарило смыкающимся жёлтым одуванчикам поцелуи перед сном. Укачивая  этих детишек солнца, где-то вдали затянули грустную, но завораживающую колыбельную лягушки. Пруд наполнился полупрозрачной, тонкой, немного розоватой дымкой от тумана. Вот и вечер…
       Я тоскливо взглянул на небо.
       - Тучи… - пробормотал я. – Будет дождь.
       Действительно, со стороны горизонта медленно кралась огромная грязная туча, готовая наброситься на алый закат. Но сейчас мои мысли занимала не какая-то грозная непогода. Я был журналистом. Журналистом, висящим на волоске от увольнения. Мне уже давно грозили этим, но я не прислушивался и махал на всё рукой. А сейчас ситуация осложнилась. Если до выходных я не напишу какую-нибудь статью, то увольнение не заставит себя долго ждать. Я сел на берегу пруда, схватился за голову и стал думать, о чём написать.
       - Привет, Макс! Что делаешь? – раздался за спиной чей-то голос.
       Я обернулся. Это была Катя. Мне показалось, что она один из тех лучей, что рассыпало уходящее за горизонт солнце. В это мгновение я забыл про свою работу и просто замер, любуясь девушкой.
       - Ты опять все руки себе изрезал… Не переживай ты так из-за матери… - прошептала Катя, подойдя ближе и взяв меня за ладони.
       Да, руки были в бесконечных ранах от ножа.
       - Просто царапины, - буркнул я, внутренне радуясь, что она забеспокоилась.
       - У меня свадьба скоро. Ты придёшь?
       Меня словно рубанули эти слова по сердцу.
       - Свадьбу? – Мне хотелось думать, что я ослышался.
       - Да, я выхожу замуж за Петю.
       Он был моим лучшим другом…
       - Почему кому-то достаётся всё, а мне ничего?..
       Катя хмыкнула и медленно пошла прочь:
       - Наверное потому что ты опоздал, нет?..
       Пошёл беззаботный дождь, рисуя круги на поверхности пруда. Я уныло побрёл домой.
       Пока я шёл, дождь стал поливать как из ведра. Застыв посреди улицы в глубокой луже, я посмотрел в пустоту серой пелены дождя. Я пробормотал:
       - Что такое жизнь?.. Визуальный обман, по сути. Зачем вообще нужно жить? Сегодня живёшь, а завтра уже умер. Какой же смысл? Может я уже мёртв?..
       - Жизнь – это то, что можно дать и отнять.
       Я вздрогнул от неожиданности. Из стены дождя ко мне навстречу вышел низенький старичок в чёрном плаще, с тростью и в цилиндре. Из под круглых очков на меня смотрели пронизывающие серые глаза.
       - Цветок тоже можно дать и отнять, но он не жизнь, - заметил я.
       - Цветок можно отдавать и брать бесконечно, пока он не исчезнет, а жизнь даётся и отнимается всего раз, - улыбнулся незнакомец. – Я знаю о тебе всё, Максим. И могу помочь тебе избавиться ото всех, кто сделал тебе больно.
       - Что? Откуда вы…
       - Знаю. Я всё знаю, - оборвал меня старик. – Я могу наделить тебя таким даром убийства, что никто не сможет понять, что это ты убил человека. Никогда. Никто. Не поймёт.
       Последнюю фразу он произнёс чётко разделяя слова.
       - Как это?
       - Во сне ты увидишь человека, которого пожелаешь убить. И сможешь убить его самым изощрённым образом, как ты сам пожелаешь и вообразишь. Зато другие люди будут думать, что человек умер во сне от остановки сердца. Возьми это, - незнакомец дал мне в руки шкатулку. – Когда ты убьёшь двоих, я заберу шкатулку с их душами у тебя, а дар навеки вечные останется с тобой. И ты сможешь убивать любого, кто тебя обидит, даже не зная его лица и голоса.
       Небо рубанула молния. Я подумал, что это всё что-то нереальное, розыгрыш.
       - Дело за тобой, Максим! – рассмеялся старик, растворившись в стене дождя.
       Я запоздало вздрогнул, вспомнив, что что-то хотел спросить. Придя домой, я выпил залпом несколько стаканов водки. Я был промокший и разбитый. Подавленный и пьяный. Я еле дополз до кровати, где машинально уснул страшным и жутким сном.
       На утро меня растолкала голосящая в истерике Катя:
       - Петеньку убили!!
       - Как? Кто убил? – спросоня пробормотал я.
       - Я нашла его мёртвым в кабинете утром… Ты его убил!!
       - Что?.. Он мёртв?? – наконец очнулся я.
       Я увидел на столе шкатулку, которую мне вчера отдал странный незнакомец.
       - Неужели… - Я встал и заглянул в шкатулку. Внутри пульсировала белая звёздочка.
       - Одна душа есть!.. – прошипел я и растянул губы в страшном оскале.
       - Что?.. – всхлипывая спросила Катя.
       - Мне вчера сам Дьявол подарил дар убивать кого захочу. Одним лишь желанием во сне. Похоже, что Петька умер от одного моего хотения…
       - Петя умер, а ты тут шутки про Дьявола рассказываешь?? Ты пьян, ненавижу тебя!.. – Катя зло вскочила и убежала из дома.
       Я снова наполнил стакан вчерашней недопитой водкой.
       - Не веришь мне, Катя?.. Я похититель душ! Вот убью тебя, Катя, и душу твою украду… тогда поверишь… - Я опрокинул содержимое стакана в рот и ударил им с размаха по столу.
       Когда были похороны Петра, день выдался тоскливым, туманным и несчастным, как и бедная Катя. Она стояла, сложив руки перед собой, вся в чёрном, бледнее смерти. Со стороны могло показаться, что умер не Петя, а она сама, ведь её несостоявшийся муж выглядел скорее спящим, нежели мёртвым.
       Всё то время, пока священник отпевал душу покойного, которая лежала в моей шкатулке, я молча вглядывался в чёрную вуаль, покрывавшую лицо Кати. Я видел, как она плачет. Я видел, как она упала в судорогах и истерике, когда гроб опускали в яму и зарывали сырой холодной землёй. Она не верила, что Петя умер.
- Жизнь – это то, что можно дать и отнять всего однажды, - пробормотал я.


          2

       - Ты с Дьяволом повёлся! Ты мне не сын больше!! – закричала мать в телефонную трубку. – От тебя одни проблемы, вечно напиваешься и на работе своей гроши получаешь! Жены нет, детей нет, висишь у меня на шее, обуза!! Ненавижу тебя!!
       - Я тебя тоже не очень-то и любил всегда… - процедил я, делая очередной залп из стакана. – Сдохла бы ты поскорее…
       Мать расплакалась и бросила трубку.
       Я усмехнулся и сполз вниз по стене. Мечтательно представил смерть матери и погрузился в глубокий и мучительный сон.
       Проснулся от телефонного звонка. Голос в трубке дрожа и прыгая сообщил мне о том, что моя мать трагично скончалась от остановки сердца.
       - В чём суть твоей жизни, Максим?
       Я увидел, что передо мной стоит тот самый мрачный старик в цилиндре и с тростью.
       - Суть жизни?..
       - Да, смысл жизни знают лишь Боги. А ты, видимо, не Бог. Но жизни даёшь и отнимаешь так же смело, как и Бог. Так кто же ты, Максим?..
       - К чему ты это?
       - Ты… грязная человеческая душонка! Возомнил себя страдающим Богом? Думаешь лучше всех знаешь, кому можно жить, а кому нет?
       Я напряжённо смотрел на старика.
       - Не изволишь мне вернуть шкатулку? – улыбаясь как ни в чём ни бывало, поинтересовался он.
       - А если я не хочу отдавать души людей, которые некогда были моим другом и матерью?
       - Отдашь. Или в шкатулке окажется на одну душу больше. И лишь тебе от этого будет хуже. Но уж точно не мне, - хихикнул Дьявол.
       Я сглотнул комок в горле и кивнул на стол, где стояла шкатулка.
       Старик медленно подошёл к нему и спрятал шкатулку под чёрное пальто.
       - Это тяжело, - сказал я.
       - Что? Убивать людей? О, мой друг. Ты убил всего двух человек, а уже хнычешь. Это ведь только начало.
       - Убирайся…
       - Зачем ты так? Теперь у тебя есть необыкновенный дар. Радуйся. Помнишь, как радуются люди? Помнишь, как ты радуешься?
       Я задумался.
       - Нет, не помню, - ответил наконец я. – Я не человек, раз не помню этого.
       - Кто же ты, Максим?
       - Бог.
       Немного помолчав я продолжил:
       - Я Бог в человеческом теле. Это просто оболочка. А настоящий я – внутри. Люди испытывают чувства и эмоции, боятся, предают, умирают. Я отныне никогда не появлюсь на свет и не умру. У меня есть дар отнимать жизнь. Я вершу суд над душами. Я – Бог.
       Старик, улыбаясь, слушал мой монолог.
       - Ты спрашивал, в чём суть моей жизни. И я отвечу, - прошептал окаменевшими губами я.
       - Слушаю? – Старик пронзительно посмотрел на меня своими серыми глазками из под очков; он знал, что я скажу. – Ну же, скажи это.
       - Я должен убить Катю.
       Дьявол улыбнулся ещё шире.
       - Ты страшнее меня самого. Даже я полагал всегда, что суть жизни – это жизнь. Но раз уж ты Бог, то я не могу спорить с равным мне по силе и власти, - он сверкнул стёклышками очков. – Ты кровавый Бог, Максим. Я не прощаюсь…
       И Дьявол исчез.


         3

       Я проснулся от стука в дверь. Что произошло?.. Почему у меня так раскалывается голова?..
       Стук повторился.
       Я открыл дверь и отшатнулся в ужасе. Передо мной в дверном проходе бурлило и перекатывалось склизкое чёрное месиво, без образа и голоса. Оно издавало пронзительные болезненные звуки. Я вспомнил, что убил двх людей. Я вспомнил Дьявола. Но что это за создание?..
       «Это я сам», - мелькнуло в голове у меня, но мне стало жутко от этой мысли.
       - Нет… нет, это не я… - пробормотал я, отступая назад.
       Существо вползло внутрь и, бессвязно булькая, растворилось в доме.
       Я его не видел, но ощущал страшное присутствие. Я думал о смерти и самоубийстве постоянно, лишь бы избавиться от этого болезненного страха и ужаса. Когда я спал, я просыпался от того, что существо висело надо мной и хрипело прямо в лицо, издавая гортанные стоны. Оно не отпустит меня никогда…
       Во сне я приходил к Кате. Она спала тихим и задумчивым сном, разметав свои волосы по подушке. Но мои мысли были о другом. Я хотел украсть душу последнего человека, который принёс мне боль. Я хотел… нет, жаждал убить Катю. Это она виновата, что я убил своего друга и мать. Она виновата, что мы никогда не будем вместе. Она виновата, что я встретился с Дьяволом и обрёл этот чёртов дар. Она виновата, что теперь я стал непонятным чёрным месивом, которое меня пожирает ежедневно. Она виновата, что я стал Богом…
       Вдруг я почувствовал удар в грудь. Я открыл глаза и почувствовал, как изо рта у меня хлынула кровь. Я увидел Катю, стоящую надо мной с окровавленым ножом. Глаза были полны безумия и ненависти.
       - Ты виноват, а не я! – прошипела она, безжалостно протыкая мой живот ножом снова и снова. – Я тоже могу убивать, я тоже могу быть Богом для Богов!..
       Я захлёбывался в крови. За спиной у обезумевшей Кати улыбался старик в цилиндре.
       - Ты умираешь, Максим? – спросил загадочно Дьявол. – Похоже ты вовсе не Бог. Ты ошибся, мой друг.