Рисунок на окне

По душе течёт музыка. Так тонко. Окна квартиры заледенели, да так, что едва тёплыми пальцами можно рисовать. За спиной на столе стынет кофе.
Холодно. А я стою перед окном и старательно вывожу круг – кривой, неумелый. Вот и глаза – две точки. Нос той же точкой. И улыбка. Тепло закончилось – начну ка рисовать другим пальцем, а этот пусть греется. Музыка всё так же падает каплями мне в душу, не забывая заглядывать и в сердце.
За окном короткими перебежками проносится кот и заныривает под машину. Успеваю всё это увидеть пока пальцы греются. Зато у моей рожицы появились волосы, точнее три волосины.
Ну вот – загораются фонари, так неспеша, словно боятся порвать тонкую связь жизни и смерти.
Появляется тело. Кофе наверно остыло.
Руки, ноги.
Ну вот – шедевр местной жительницы этого района готов.
Холодно. Да и кофе остыло. Когда здесь уже будет тепло?
- Здравствуй, родная!
Кутаясь в тёплую кофту ещё сильней, девушка прильнула к мужу, от которого и без того веяло уличным холодом.
- Что это?
- Где?
Подавая мужу кружку нового и горячего кофе, юная художница подошла к окну. Он ласково улыбнулся, приобнял её за талию. Становилось жарко.
- Тонкая работа.
Её карие глаза заулыбались.
Музыка обняла их двоих, а со стекла окна весь вечер смотрел маленький улыбающийся, пусть и нелепый, человек.