Друже, чи повернешся завтра?
Чи прокинешся на світанку?
Чи встанеш разом із сонцем?
Чи зігріють холодні руки твої квіти зі сталі?
Квіти, що сіють смерть...
Важко повірити, що сьогодні я дивлюся в очі того,
Хто завтра йде до смерті в гості,
Хто йде всміхаючись до Пекла.
Знаєш, страшніше усього це те, що мені спокійно.
Адже я знаю, що ти повернешся.
Сиджу і уявляю, що про нас згадують в книгах з історії.
Брешуть історики, але ми є на сторінках нікому непотрібної книги.
І от про наш час читають діти.
Час, в якому заховані наші життя.
Глибоко-глибоко...
Наші життя позначені цифрами на папері.
Чи може розповісти цифра про ті почуття, що є в тобі, що є в мені...
Не може так само, як і сталь, що не здатна вродити.
Посіяли сталеві квіти семена, навіки мертві і холодні, не здатні дати нове життя.
Поля засіяні смертю.
Але нові й нові цифри у книгах з історії, мов дощ, змиють на своєму шляху все.
Поля вродять золотом.
Долі, заховані в цифри, навіки оживуть в граніті й мармурі.
Вродять майбуттям.
Друже, бережи себе, адже завтра ти маєш повернутися.
6.1.16
Свидетельство о публикации №216010600339