Город стреляет в меня жаром распахнутых окон.
Долгая, душная ночь, от которой спасения нет.
Сотни таких же, как я, спрятавшись в тело, как в кокон,
Дружно сигналят с балконов огнями своих сигарет.
Город, в котором дома стали пустыней терпенья.
Ленты безжизненных улиц – руслами высохших рек,
И, несмотря ни на что, верящий всё же в спасенье –
Листиком, сорванным с ветки, глупый ещё человек
Город стреляет в меня...
© Copyright: Виктор Балыков, 2016
Свидетельство о публикации №216010600468
Свидетельство о публикации №216010600468
Рецензии
