Бред

Допив последнюю бутылку пива, я бросил ее об стену. К этому времени там уже была груда битого стекла. Я встал и пошел к холодильнику, чтобы лишний раз убедиться, что она действительно была последней. Открыв холодильник и увидев лишь кусок засохшего лимона и квашенную капусту, непонятно каким образом оказавшуюся там, я хлопнул дверцу обратно что было сил. На подоконнике рядом с ним лежала пачка сигарет. Она тоже оказалась пустой. "****ь! У тебя в этой жизни вообще что-нибудь осталось?!" задал мысленно вопрос я самому себе.
После первой разбитой бутылки я ходил по квартире в тапках. Все мои полы были в ошметках еды, бычках, пролитом алкоголе и еще в какой-то хрени, поэтому обувь к полу так и прилипала. Захотелось поссать. Едва я дошел до туалета, как в дверь кто-то постучался. Я посмотрел на часы. Они показывали половину третьего ночи.
- Уебывайте! - прокричал я, заходя в туалет. Стук повторился. Одной рукой держа свое хозяйство, а другой опираясь на стенку, я снова крикнул:
- Что непонятного! Пошли все на ***! У писателя творческий кризис! Не мешайте!
Снова раздался стук, но с удвоенной силой. Я подошел к двери и посмотрел в глазок. Это был сосед, Вован.
- Чего тебе? - спросил я, полуоткрыв дверь. Ответом послужил высунутый из внутренего кармана портвейн.
- Заходи. <...>