Мысли

Днём мы не видим того, чего нет,
А ночью коридоры, — и те длиннее.


Жить, не различая фантазии и реальность — не так уж плохо. У тебя всегда есть свой, уютный мирок. В нем ты можешь спрятаться, а можешь, наоборот, стать яркой звездой на небосклоне неизведанного мира. Ты всегда можешь придумать себе множество друзей или множество своих же личностей. Уж они-то поймут тебя. Они не станут издеваться, несмотря на то, какой ты на самом деле. Наконец-то можно сбросить маски быть самим собой. Ты, конечно, и наяву так можешь сделать, но тогда, скорее всего, ты останешься ни с чем. Непонят и разбит. Проще уж притворяться. Притворяться всю свою жизнь.
Выдыхай. Ты опять задержала дыхание слишком надолго, а дышать людям все-таки необходимо. Такие уж они зависимые создания. Зависимые от огромного количества потребностей, как то: дыхание, питание, сон. От похоти в каком-то смысле тоже, да. Мерзкий факт. Мерзкая реальность.
Ты всегда хотела быть больше, чем тщедушным мелким человечишкой, но повседневность весьма сильно обломала твои мечты, твои планы. Ты, как и большинство своих сотоварищей по несчастью, стала никем. Такой серенькой биомассой с яркими мечтами, воплотиться в реальность которые не смогут. Никогда. Смирись уже, а то и смотреть тошно.
Ты никогда не станешь магессой. Охотницей на демонов уж тем более, ибо демонов уже днём с огнём не сыщешь. Ну разве что внутри большинства людей, но тогда ты станешь не охотницей на демонов, а серийным убийцей, а это уже совсем другая история. И тоже не твоя.
Что ещё? О, много чего. Например, забудь о своих снах, тех, сладостно-прекрасных, дарящих щемящее чувство в груди, бабочек в неположенных местах, возможно, даже пробуждающих неописуемую похоть, снах. Эти сны заставляют тебя ненавидеть утро как таковое, превращая каждое твоё пробуждение в маленькую смерть, и отнюдь не во французскую la petite mort. Некоторые сны, наоборот, пугают, но даже в них ты находить своё, извращенное, понимание идеальной реальности, из которой также не хочется возвращаться.
От чего бы ты ни кричала по ночам, никто не услышит тебя. Никто не поймёт и не разделит твои сны. Может быть, некоторые мечты, да и только.
Но ты улыбаешься каждый день, надеясь на что-нибудь хорошее, хотя твои понятия о хорошем различаются в мечтах и реальности. Ты не застряла где-то посередине, ты беспокойного мечешься между ними, и покой ты уже вряд ли обретешь. Разве что после смерти. В вечном сне.
Куда ты? Летать ты тоже не умеешь. И даже с парашютом прыгать боишься. Ты всего боишься, если уж начистоту. Пауков, войны, людей в целом — всего. А больше всего, того, что последует в любом случае, прямо сейчас и незамедлительно. Хоть на что-то ты всё же решилась.
Видимо, твоё решение было оправданным. Теперь ты всегда будешь счастлива, а за твоей спиной раскрылись алые, как всем известные паруса, крылья. Что же, я не буду осуждать твой выбор. Я же всего лишь придуманная тобой личность, в конце концов.