Записки мнимого Дон Жуана 2

Автобус переполнен разномастными обывателями моего самого обыкновенного города, холодными неживыми взглядами, пустыми лицами. Смешавшиеся между собой запахи женщин и их вульгарные парфюмы образуют что-то приторное, отталкивающее, то, чем совершенно невозможно дышать. Транспорт тормозит на очередной остановке, двери открываются - и дуновение холодного октябрьского ветра с улицы доносит до меня едва слышимый аромат дешевых духов. Твоих духов! Знакомая композиция из лотоса и розового перца навязчиво щекочет ноздри, заставляя вспомнить то, что было совсем недавно и чего тебе хотелось навсегда. То, чего мы не смогли сберечь до следующего январского снегопада.

Да я же узнаю этот запах из тысячи! И когда он в очередной раз ударит мне в голову, я снова захочу отбросить весь свой цинизм, дерзость и никчемную беспардонность. Я снова вспомню то лето, когда ты начала читать Есенина, так ненавистного тебе за распутность и безрассудство. Я воспроизведу в памяти твой игривый взгляд цвета спелых сентябрьских каштанов. В который раз попытаюсь определить, где же грань между холодным безразличием и еще не угасшим к тебе диким интересом.

Мне бы понять, отчего у тебя в глазах читаются противоречия: страдание и услада, жажда порока и безропотная чистота. Мне бы осознать, почему после твоих губ все остальные кажутся пресными. Разгадать бы, почему самые мои проникновенные стихи - о тебе, и самые живые портреты - твои.