Слушая Моцарта, поймал себя сейчас на мысли о том, что эти январские робкие метели с их переменчивыми траекториями снежинок напоминают мне летящие с неба конверты. С письменами от людей, которых уже давно нет, но которые по каким-то причинам хотели бы напомнить о себе. Нам. Всем. Живым и зрячим, которые смотрят на падающие поля снега, на белые линии, тире и точки, и чувствуют нечто непостижимое, исходящее с небес на них, адресованное в никуда. Но как и всё в этом мире, эти письмена не случайны и адресованы всем и одновременно - каждому. Как скрытая истина, как требование веры, и как необходимое условие нашего бытия.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.