Вот это смерть!
Ну, или почти все.
Я зашел — точнее было бы сказать, захромал — в гнилой переулок. Какая-то фигура в черном плаще медленно ковыляла мне навстречу. Грация ее движений, слегка резкая, немного неравномерная, но гордая, завораживала. Подойдя ближе, фигура в черном опустилась около меня на корточки и замерла. Я присел на задние лапы и упер взгляд в ее лицо, закрытое капюшоном.
От нее веяло холодом, асфальт подо мной источал сырой запах дождя, где-то вдалеке проносилось гудение машин, свистел пронизывающий — в буквальном смысле — до костей ветер, — все это слилось в единую мелодию, или картину из запахов и звуков. Нет, все-таки мелодию. Видел я очень слабо. Правый глаз сам собой закрылся после последней моей драки с соседским псом, а из левого сочились гной, слезы и кровь.
Хоть и слабо, но я все еще мог видеть. И единственное, что я увидел сейчас — это откинутый капюшон, обнажающий бесконечно черные глазницы бесконечно черной фигуры. Она смотрела на меня. Даже — в меня. В мою душу. В мою жизнь. Не понимаю, как, но белоснежные, неподвижные черты ее черепа выражали сожаление, печаль и тоску.
«Неужели это моя смерть?» — пронеслось в голове.
Костлявые пальцы нырнули в мою слипшуюся от крови шерсть. О, как давно меня не гладили… И пусть сейчас это приносило жуткую боль, мне было приятно. Я зажмурился и уперся носом в ее холодную руку.
Так мы сидели несколько минут, затем она резко встала. Я отдаленно услышал:
— Пойдем.
Я встал и пошел вслед за ней.
Шли мы долго. Куда — не знаю. Мимо домов, мимо людей, мимо машин. Мы оба молчали, но часто переглядывались — так мы и общались. Мне было с ней как-то комфортно, легко. Я скалился на проходящих мимо собак, чьи морды при виде нас искажались ужасом. Они истошно заливались лаем, а их хозяева, делая вид, что в упор нас не видят, то ругали, то успокаивали своих питомцев.
Лестница, подъезд, лифт, дверь. Я поднял вопросительный взгляд на свою попутчицу, она «улыбнулась» мне, и мы вошли в квартиру. Пожилой мужчина суетился, нервно шагая по комнате, в центре которой стоял старый диван. На диване лежала гитара. Приглядевшись, я увидел торчащую из нее скрученную струну. Порвалась.
— Где же чертовы струны… — бурчал себе под нос старик. Он был настолько погружен в поиски, что не заметил нас. — А, вот же они!
Он устремился к столу в углу комнаты. Моя попутчица оказалась там быстрее и смахнула рукавом конверт со струнами, который тут же исчез в складках ее плаща.
Старик, подойдя к столу, разочарованно пробормотал:
— Да что такое…
«Это же нечестно», — я взглянул в глаза хозяйки.
Она лишь снова улыбнулась мне, опустила взгляд черных глазниц на приоткрытый конверт и достала оттуда скрученную струну. Размотав ее, подплыла к дивану, присела и, взяв в руки гитару, стала снимать с нее порванную.
— Ты кто? – возмутился старик. Он наконец-то заметил ее.
Но Она невозмутимо продолжила делать, что делала.
Старик перевел взгляд на меня, затем обратно на фигуру в черном плаще. Его лицо исказилось сначала недопониманием, ненадолго — ужасом, а затем смирением. Он узнал ее.
— Сыграешь? — она протянула ему гитару и улыбнулась.
Кто же она? Ее улыбка… Без угрозы. Без сарказма, без зла. Она добрая и искренняя. Беззаботная.
Комната наполнилась музыкой. Мне стало еще лучше и легче, еще проще, еще радостней. Только с утра я был одиноким, никому не нужным, а теперь снова у меня есть семья.
— Вот это жизнь! — воскликнул я радостно.
— Жизнь? — они оба уставились на меня.
И тут я понял, что я уже умер. Тогда, в переулке. И что меня приютила Смерть.
После скомканной паузы я исправился:
— Вот это смерть!
Мы засмеялись, и музыка продолжилась.
Свидетельство о публикации №216010901839
"Один китаец был мастером подземного пения.
Он пел только частушки.
Каждый четверг он ходил в чайный дом,
Где его поджидали две сестры-хохотушки.
Он пел, когда его одевали;
Он пел, когда его хоронили.
Когда закончился репертуар
Он сказал: Теперь мне не место в могиле."
Вспомнилось, потому что и у вас, и у БГ смерть почти незаметна. Она не злая, не страшная, она скорее часть нашей "жизни". Только у него смерть это скорее прием, усиливающий текст.
Строчка про существование в начале. Сразу понял, что будет что-то экзистенциальное)
Главный герой обрел свой смысл, свою сущность именно в момент последнего вздоха. Точнее после него.
В нашей иррациональной жизни наша суть задается как раз этим посленим моментом, что делает смерть неотъемлимой ее частью. Ну и, как бы банально это не звучало, мы всегда на пути в могилу.
Чем мне нравится искусство, так это тем, что его можно интерпретировать, как угодно, видя именно свое. И это замечательно!
Как и ваше произведение.
Клементьев Александр 19.06.2017 23:21 Заявить о нарушении
Действительно здорово, что в искусстве каждый находит свое. Будучи автором, читать новые трактовки своих произведений - особо приятное переживание. Иногда даже и о себе что-то новое узнаешь.
В этом произведении (как обычно это называют - "из раннего") еще не полностью раскрылась моя неоднозначная манера заканчивать повествование, однако ж... ни о каких иррациональностях и экзистенциализмах я тогда думать не думала - это пришло позже. Но, очевидно, предрасположенность уже была...
К слову, этот рассказ - один из последних, на какие я бы ожидала получить рецензию. Приятно удивлена! Пламенное спасибо за отклик читательского сердца.
Диана Самохвалова 20.06.2017 01:55 Заявить о нарушении