На каждой из них - меня зовут Любовью

ЕЛЕНА СВИТ - http://www.proza.ru/avtor/svitelena - ТРЕТЬЕ МЕСТО В ТЕМАТИЧЕСКОМ КОНКУРСЕ "КАК ОПАСЕН ЭТОТ МИР" МЕЖДУНАРОДНОГО ФОНДА ВЕЛИКИЙ СТРАННИК МОЛОДЫМ


Я сижу у окна и, глядя на засыпающий город, раздражаюсь шумом машин, которые, даже ночью своим нескончаемым потоком, беспокоят мой слух... Мне хочется побыть в тишине и написать что-нибудь стоящее, но въедливое шуршание шин, рассекает начатую мысль на отдельные слова, которые повисают клонами единственного слова - "Любовь"...

Так назвали меня при рождении... Вероятно, в насмешку, как способ иметь перед глазами то, чего в принципе нет и быть не может...
   
Любовь...Это не прямая фотографическая копия моего Я - спрятанного под одеяло, во время тяжелой болезни, имеющей то же  имя... Нет... это попытка  поиграть в прятки с памятью... Не первый раз, кстати ... Попытка найти ответ...А вдруг? Вдруг скрижали небесные так вдохновившие моих родителей - оставили нечто невообразимо прекрасное в заулках памяти... И она, просто, что-то прячет от меня...то, чего я никак не могу найти?


Мозолящая  глаза фруктовница, наполнена  апельсиновыми и мандаринными  корками ...фрукты съедены только что, но в рот тут же попадает горелая корочка черного хлеба.

Для чего? Я не хочу есть. Не люблю горелых корок, а  "цитрики" - наоборот люблю...

Может быть, я хочу, не  извиняясь перед рецепторами, за ту свинью, которую я им только что подложила, лишить себя прекрасного цитрусового послевкусия?

И память поступает со мной  точно так же, подсовывая эпизоды с горелой хлебной коркой...
***-----

Я ложусь спать, заботливо прикрыв трехлетнего брата ... При разнице в год и два  месяца -он еще совсем малыш, а я уже взрослая девочка.
Когда в окна первого этажа стучат с улицы - он жмется ко мне и дрожит от страха. В поселке часто выключают электричество и зимняя  ночь - наполняется зловещими звуками.
Скрип снега на крыльце... это чувство страха и радости одновременно. Радости, если вслед за этим заскрипит щеколда замка( это значит вернулась мама) и страха, если щеколда не заскрипит. Тогда нужно ждать стука по стеклу окна. Пьяные соседи - часто шарятся в темноте двора в поисках выпивки.
 
Я стоически таращу глаза в потолок и жду возвращения хоть кого-нибудь из взрослых.
Ночь... Собачий лай - пугает  даже Луну.Она не светит...Горячие ладошки спящего маленького брата и его пухлые губы рядом с моей щекой...

Он убьет меня потом, в возрасте двадцати лет... потому, что я помешаю ему  шарится по двору и искать выпивку...
***-----

Новый год ... отец развешивает бенгальские огни на толстой суровой нитке ... Две пачки огней зажигаются одновременно ... Комната в  десять  квадратных тюрем мгновенно наполняется удушливым запахом.
Это лучший запах на свете! Потому что в тот день -  отец единственный раз  был добр к детям.
Боя курантов я не услышу - шампанское подействует так быстро! Стены, с развешенными гирляндами обгоревших, металлических скелетиков бенгальских огней - поплывут  перед глазами, которые слипаются, вопреки желанию рассмотреть "подарки от лисички"...

Отец убьет меня потом за то, что я разбила бутылку пива, споткнувшись в темноте о ледяную кочку по дороге к дому. Он пошлет меня за ней, еще не школьницу даже. А тетки - продащицы, узнав знакомый подчерк известного в округе кутилы и гитариста - без возражений продадут ее.
 
Он спал с ними.. Красивые мужики - имеют фавор у продавщиц...
 
***-----
И мать убьет меня ... За потерянный кусок масла, который был в пакете. Его везли  бабушке...Мать вынесла его с молочного завода, через проходную, в специальном приспособлении на поясе...Вахтер за мзду закрывал глаза,на поголовные "беременности" заводских работниц...
Но я забыла масло в автобусе, из-за  восторженного состояния, связанного с возможностью вырваться из тюрьмы родительского дома хотя бы на несколько часов ...

***-----

Потом, когда я, наконец, пойду в школу,  меня попытаются убить плохие дяди, которые "шарились по дворам в поисках выпивки"... Они свалят меня в грязь и попытаются снять трусы... Но мой ангел, не допустит этого и зажжет свет - в окне напротив ...
****-----

 
А потом мой ангел сам убьет их всех поочередно  в разное время... Всех, кто пытался убить меня... Я даже не хочу рассказывать как...

Так же  убьют друг друга все, с кем я выросла ... Мальчики и девочки, став взрослыми, поубивают друг друга...  Реально... из тех, с кем я росла - в живых не осталось никого...

***-----

А потом меня убьет мой любимый... Потому что он, тоже, вырос в таком же поселке и привык к тому, что убивают все и всех...  И на вопрос: Как дела? - отвечают "Зае...сь"!
***-----

А, пока, я это пишу - мои соседи убивают друг друга...

Я слышу, как за стеной, пьяная хозяйка квартиры, пытаясь убить мужа, который "шарахался по двору в поиске выпивки", чем - то грохнула по батарее. Судя по ее визгу,- прорвало воду. Может быть, это был топор?
И сейчас, в три часа ночи, нижних соседей ждет неприятный сюрприз...

Они тоже не останутся в долгу - у них есть чем убивать...


Черствая корочка тает на языке...

Мандарины в этой стране, всегда пахнут хлебными корками ... даже на Новый год...

Мне становится жалко всех... Но в большей степени себя...ведь это Я... постоянно... ежедневно и еженощно... тычусь в дерьмо оставленное мне в наследство, вклеивая в фотоальбом памяти свои фотографии...

                И на каждой из них меня зовут Любовью...