Вера, Надежда, Любовь

В небольшой деревне на краю реки жила семья. Родители были в отъезде, а старший сын Александр присматривал за сестренкой, которая тогда заболела. Каждый вечер Саша садился перед юной Дунечкой и читал ей свои рассказы, которые, бывало, сочинял на ходу. Девочка лет двенадцати с личиком маленькой принцессы всегда оживала, когда брат читал ей. Она была еще мала по годам, но, уже в этом возрасте она имела чуткое, большое сердце. - Как же ты пишешь! - говорила она. - Так чисто и просто. Даже не придумываешь ничего, а получается так здорово, так по-настоящему. Вот повезет кому-то! - Саша засмущался. Он был из тех людей, которые чувствуют по природе своей очень хорошо людские чувства. Но которые, впрочем, в силу своей мечтательности, порой уходят в свое подсознание так далеко, что не замечают простых и понятных вещей. Но писал он и вправду здорово! Александр любил проводить время с сестрой, учить ее, читать ей, да и иногда слушать ее собственные истории, которые она выучилась придумывать на ходу. А она, восторгаясь братом, всегда восклицала: - Саша, Сашенька! Я очень тебя люблю. Ты всегда будь рядом со мной. И мне ничего не будет страшно. А когда я вырасту, я хочу, чтоб сердце мое было ну хоть чуточку похоже на твое. На твое большое сердце!
Совсем скоро Дунечка выздоровела и снова пошла в школу. Помимо занятий, она очень много читала и занималась хозяйством. Александру пришлось ненадолго уехать по делам, но, когда он вернулся, сестра ждала его с каким-то поникшим и грустным видом. Глазки ее блестели, а в душе явно что-то мучило. - Здравствуй, Дунечка! Я привез тебе книг. Вот, те, что ты любишь. Возьми. Это всё тебе!

- Здравствуй, Саша. - заговорила она расстеряным голосом. - Спасибо.
- Что-то случилось? - он увидел в ее ручках чистый белый конверт, в котором лежало какое-то письмо. -Что это? От кого? Ты читала? -
Дунечка посмотрела на него, и на глазах ее начали наворачиваться крупные слезы. Вдруг она подбежала, обняла крепко своего брата и всхлипнула: - Саша! Я прочитала, прочитала письмо! Прости, прости! Только как же ты так можешь? Эта девушка, которая написала его, кто она? Неужели она говорит правду? Но... Разве это честно? Честно ты с ней поступил? Ну скажи мне! Я всё прочитала... Он стоял немного расстерянный, но всё же осознававший свою правоту. - Дунечка, не надо. Ты же не знаешь. Хочешь, я расскажу тебе кто она? Ну успокойся только, успокойся. Сестра впервые не послушалась его, не осталась, не слушала. Ей вдруг сделалось так грустно, так обидно. Она никогда не знала ту девушку, что написала письмо. Хотя многих знакомых Саши знала. В письме было признание, чистое и искреннее, даже не столь усыпанное словами о любви, сколько скорбящее и молящее понять. Она писала ему о дружбе, о простых человеческих чувствах, просила остаться другом. Она просто не хотела терять его. Она считала его и родной душой, и братом, и, наверное, целым миром. Но она не знала, что между волшебным писателем и верным другом, между таинственным мечтателем и обыкновенным милым человеком лежит такая пропасть. Он писал, писал рассказ, а она - эта девушка - была там только ролью. Красивой, красочной картинкой. У нее были чувства - только такие, какие он хотел в ней видеть. Он "нарисовал" ее. "Написал" ее. Но, когда его рассказ закончился, ее роль закончилась тоже. Любил ли он ее? Нет, не любил. И если бы она только догадывалась об этом...

Александр, Саша стоял около комнаты Дуняши, и прождав еще пару минут, ушел к себе. - Ну что она там напридумывала, - мыслил он. - Знаю, как она чувствительна. Но это письмо. Надо его прочесть. Хотя я знаю, что в нем. Она... Пусть простит меня. И пусть знает, что я поступил правильно и благородно по отношению к ней. Ей ведь не друг нужен. А кем я могу быть для нее? Ей жених и муж нужен. А я. Я - не тот. И правильно, что я именно так сделал. Что тоже ей письмо написал. А в глаза... В глаза не нужно было. В тот момент в его сознании промелькнула мысль, а что правда, что, если бы он сказал в глаза. В глаза поглядев. Нет, он бы опустил их, глаза. Не смог бы смотреть.
- Ах, моя Дуня. Не хотелось бы видеть больше твоего обиженного сердца. Ты же не знаешь... Да, ладно...
Он ушел к себе, в свою комнату и начал писать новый рассказ. О чем он - не было пока известно. Наверное, какие-то новые думы посетили его сердце. Вверху он написал заглавие. Будущий рассказ назывался: "О любви". Можно лишь сказать, что начинался он довольно просто, без всякой фантазии, и что, скорее всего, там было бы много светлых строк. Саша, Александр наполнит его, как и всякое свое произведение, своими надеждами, верой, неугасающим огнем. И в этом никто не сомневается, а Дуня знает это лучше всех. Он будет писать его с таким же теплым и добрым сердцем, не зная о том, что где-то в другом сердце он погубил и Веру, и Надежду, и Любовь.