P. S. I still love you

Она была моей своеобразной музой. Всегда длинные, выпрямленные плойкой, русые волосы. Они отливали золотом и так прекрасно сочетались с её глазами. С её голубыми, глубокими глазами, откуда всегда, сколько я её знала, искрилась молния. Эта молния – это её козырь. Всех, кого пронзающее касалась эта молния, она завораживала. Заряд проникал в каждую мышцу от пят до волоска на голове, и, проходя через мышцы лица, заставлял губы этих людей скручиваться в улыбку. Это была её магия. Магия, которая увлекла и меня. Увлекла на столько, что её образ до сих пор предстает предо мной, а губы не могут не улыбаться.

Если бы мне разрешили вновь поцеловать тебя, дотронутся до бархата твоей кожи, ощутить запах волос, поток слез был бы неизбежен. Годы утекают все дальше в бездну прошлого, а боль разрывает душу на куски, стоит услышать твое имя из чужих уст.

Ничего не ушло. Ничего не забыто. Все такое же целое, как было когда-то.

P.S. I still love you.