А ты все ближе...

Что есть любовь? Боль? Тогда зачем ее обожествляют? Красота? От чего тогда мы так мучаемся? Счастье? Что же тогда слезы текут по моим щекам, не желая останавливаться?

Что значит любить?

Любовь описывают, как нечто прекрасное, как бабочек, что порхают в животе, сердце бьется неистово, словно круша тонкие ребра.

Ты чувствуешь, как он сжимает твою тонкую, чуть вспотевшую ладонь. Твой мир на секунду останавливается, а люди вокруг продолжают шуметь. Игра идет своим ходом.

Камасутра игра жестокая, но зато сближает вмиг. С каждым кругом ближе к нему. Руки не распускаются, тела все ближе. Они соприкасаются, трение неизбежно…. А тепло его тела в жаркую летнюю ночь обжигает как огонь, но ты не тлеешь, не умираешь, а живешь, быть может, впервые в жизни.

Комната средних размеров насквозь пропахла ванильным дымом. А все потому, что посередине нее стоит кальян, из которого все по очереди затягиваются. Ты сидишь по-турецки вместе со всеми и смотришь, как парень в красной футболке закручивает дым в спирали. В голове, кажется, тоже стоит дым. Она кружится и вертится, но не тяжелая, а наоборот, легкая, как никогда до этого. А он сидит на диване, вальяжно, ни как все, а как король, отдельно, выше всех остальных. В клубах едкого дыма его черные глаза кажутся пропастями – один шаг и утонешь. Но шаг этот, черт возьми, такой желанный. И только не выветрившаяся еще, дьявол знает почему, девичья скромность удерживает тебя от того, чтобы не запустить руку в черные, как смоль волосы.

А вот самое начало вечера. Это день рождения твоей подруги. Он ее знакомый. Ты с волосами, заколотыми на затылке крабом, режешь салат «Цезарь». А он после совместных представлений и приветствий, зачем то говорит толпе о том, что именно этот его любимый. Ты улыбаешься, скрывая губы за прядкой, что выбилась из прически. Играет Quest Pistols – Невыносимо. И для тебя это реально невыносимо, потому что ты делишь свое кресло именно с ним. Ты распускаешь волосы, хоть и жарко, но так красивее.

А вот и самый конец. Большинство гостей уже разошлись, остались только те, кто проведет ночь в квартире именинницы. Посуда уже перемыта, а разговор уже давно перешел на личные темы. Он сидит и жует тот самый «Цезарь», хрустя листьями салата, а ты, глядя на него, с полными щечками, умиляешься, как дура.
Он старше. 5 лет. Как мало, но как много! Сравниваешь его, почти неосознанно, со сверстниками. Но куда уж там! Он говорит о недописанном дипломе, приеме на работу, на котором он был пару дней назад. А у тебя через неделю начнется первая летняя сессия.

Дальше разговор идет на другие темы. Пошлые шуточки и ругань на правительство. Как же ты это ненавидишь! Но что же? На него ты и не злишься, принимая и его точку зрения, объясняя свою. Завязывается спор, но он какой-то несерьезный. Вы подкалываете друг друга. Он улыбается – кажется, ему нравится, что у тебя на все есть своя точка зрения. А ты собираешь волосы на затылке, ведь так реально удобнее. Ты настоящая перед ним сейчас. Ты идешь и смываешь косметику. А в зеркале видишь отражение своих глаз – они зеленее, чем обычно.

Дальше, все типичнее некуда. Подруга со своим парнем лежат на полу и курят кальян. А ты оккупировала диван и свернулась на нем калачиком. Он присел совсем рядом. Глаза теплые, губы улыбаются, а тебе от этой улыбки как-то тепло и уютно. Вы говорите о музыке и книгах. Черт, он, кажется, читает мои мысли. А еще его любимый цвет зеленый.
Утром ты просыпаешься. Ты уснула раньше всех, и кто-то, видимо, унес тебя на более удобную кровать. А его уже нет. Подруга говорит, что он уехал после того, как ты уснула.

В твоей голове лишь одна мысль, хорошо хоть он не сон, или не бред от алкоголя и дыма с запахом ванили. Твоя одежда им пропиталась насквозь. И стирать не хочется совсем.

А любовь, она все же есть. А вот выхода из нее нет.

И ты сидишь перед ноутбуком и пишешь этот бред, потому что он с утра постучался тебе в «друзья» ВКонтакте. А сейчас ничего не пишет. А «Сплин» все играет…

А ты слушаешь эту песню на повторе, уже в который раз. А выхода все нет! А если он вообще? И что такое эта любовь, все-таки?

А она есть близость, и больше ничего.

А для меня не было еще ничего, ближе той сумасшедшей ночи. Так неужели это и есть любовь?