Записки персонального водителя

                Фото автора    

       Погода продолжала ухудшаться. Порывистый ветер швырял охапки пожухлой листвы в лица редких прохожих. Вечерело. Директор подошёл к машине, и остановился у правой двери что-то читая на дисплее телефона. Водитель опустил стекло, ожидая распоряжений.
— Юрий, а как далеко нам ехать до Восьмидённого переулка?
— Хм… Нет такого переулка в Москве, и дома тринадцать тоже нет…
— Да? Странно. А откуда вы знаете, что мне нужен именно тринадцатый дом? — удивлённо уставился на водителя директор.
Тот неопределённо пожал плечами, и продолжил настаивать:
— Нет такого дома, и нет такого переулка… И вообще, место это поганое и ехать нам туда не стоит.
— Как это «поганое»? Вздор! Что значит «не стоит»?! У меня документы, в них указан адрес деловой встречи с новыми партнёрами, и нам обязательно надо там быть. Не городите ерунды, забивайте адрес в навигатор и поехали.
— Как скажете, — вздохнул водитель и, достав телефон принялся набирать адрес, но тут заверещал сигнал вызова, а на дисплее высветился номер звонившего абонента.
Юрий удивлённо взглянул на стоявшего рядом с машиной шефа. По всему выходило, что звонил сейчас именно он, хотя… Директор был занят просмотром каких-то документов, которые в руках его трепал ветер, и звонить не мог чисто физически. Слегка обалдевший водитель нажал клавишу, и едва шевеля губами выдавил стандартное «алло». Голос шефа в трубке вогнал его в тихий ужас:
— Юрий, а вы где припарковались?
Этот голос он бы не спутал ни с каким другим. Интонация, постановка фразы, тембр… абсолютно всё! Он был уверен на сто процентов в том, что говорит с ним именно директор.
— Э-э… так это… недалеко, как выходите из подъезда налево, и… увидите, машина совсем рядом… — едва дыша выдавил он, не спуская глаз с шефа стоявшего рядом с машиной.
— Хорошо, будьте на месте, я сейчас подойду, — отдал распоряжение голос директора в трубке.
— Ага… — обречённо кивнул он, и нажал отбой.

— Ну, чего стоим? Поехали… — начальник, уже сидящий справа, выдернул водителя из полудрёмы.
Очумевшими глазами он уставился на шефа, лицо руководителя было бледным и осунувшимся. Встряхнув головой водитель постарался отогнать наваждение, всё ещё не понимая где сон а где реальность, и спросил:
— Куда едем?
— Ах да, адрес… сейчас гляну. — Шеф пошелестел бумагами, нашёл лист с адресом и спросил: — Восьмидённый переулок знаете где?
— Нет такого переулка в Москве, и дома тринадцать тоже нет…
— Да? Странно… Любопытно, а откуда вам известно, что мне нужен именно тринадцатый дом? Адрес этот я только что распечатал дома на принтере.
— Ну, мне так показалось… Только не надо бы нам туда ехать, — едва дыша, вымолвил он.
Ситуация и диалог, которые ему пригрезились всего пару минут назад, повторялись с поразительной точностью в реальности.
— Что значит «не надо»? Вздор! Вот у меня адрес: Восьмидённый переулок, дом тринадцать. Почему вы так уверенны что адреса такого не существует?
— Потому что в неделе всего семь дней, а восьмой день – мистика, и дом тринадцать, цифра… В общем, лучше нам туда не ехать, место там недоброе.
— Не городите ерунды, забивайте адрес в навигатор и поехали.
— Как скажете…
Навигатор выдал результат, переулок с таким необычным названием находился за кольцевой дорогой на окраине у небольшого озера. Рядом, судя по карте, было место поросшее лесом.
Ехали долго, петляли по каким-то невзрачным переулкам пока не вырвались за город, судя по дисплею навигатора ехать оставалось недолго. Так же повинуясь сигналу хитроумной техники, они свернули на злосчастный переулок и неторопливо поехали вперёд пытаясь найти нужный адрес.
— Думаю, с парковкой здесь проблем не возникнет, - осматривая редкие тёмные строения, задумчиво вымолвил директор. - Но где же этот дом? Странное место…
— Я же говорил, не стоит нам сюда ехать, а на месте этого дома сейчас погост и развалины древней часовни, взгляните на карту. Нечистое место, лучше нам убраться поскорее отсюда.
— Не преувеличивайте, я сейчас позвоню и всё выясню… Алло, да-да, это я, но тут какая-то бессмыслица с адресом. Переулок есть, а дома тринадцать… Да? Как же так, почему же вы раньше не сообщили?! Чёрт знает что! - при упоминании беса водитель вздрогнул и втянул голову в плечи, но не замечая такой реакции, шеф категорично  бросил в трубку: - Я возвращаюсь и, думаю, что нашу встречу лучше перенести на завтра.
Юрий вопросительно взглянул на шефа, и тот уже обращаясь к нему дал распоряжение:
— Всё, разворачиваемся, оказывается на документах указан их юридический адрес, но они забыли предупредить, что офис находится совсем в другом месте, - а оглянувшись по сторонам он удивлённо спросил: - Да, а почему мы стоим?
— Вот он дом тринадцать, полюбуйтесь. А машина заглохла сама по себе. Всё, фините ля комедия, не послушали доброго совета…
Перед ними в сумрачном свете от бледного лика луны, который периодически выглядывал из рваных облаков, возвышались тёмные развалины часовни, за которой то тут, то там виднелись покосившиеся кресты и фрагменты уцелевшей ограды. Лунная дорожка на озере за погостом тоже выглядела зловеще. Директор, нажав кнопку на подлокотнике правой двери, опустил стекло и прислушался.
— Как тихо, ни птиц ни даже лая собак неслышно. Странно. Может быть бензин закончился? — с надеждой в голосе поинтересовался он, когда очередная попытка водителя завести двигатель не увенчалась успехом.
— Нет, всё исправно. Топлива ещё полбака. Видите, свет в салоне, стеклоподъёмники в норме, просто… двигатель перестал работать и стартер не крутит, приборы отключились. Надо молиться… Вы помните хоть одну молитву?
— Хи-хи, шутите? - нервно хихикнул директор, и добавил: - Я и в церкви-то был сто лет назад.
— Ну, тогда пошли, - обречённо вздохнул водитель.
— Как пошли? Куда? - в голосе шефа сквозили нотки страха.
— Пешком, назад, и подальше отсюда. Или вы собираетесь отсидеться в машине?   Скоро полночь, если желаете – оставайтесь. Удачи желать не стану, она здесь не поможет.
— Нет-нет, конечно же я с вами, - истерично заторопился начальник и распахнул дверь автомашины.
То, что произошло в следующее мгновение он никак не ожидал. Из темени придорожных кустов к нему рванул расплывчатый сгусток чего-то неуловимо тёмного. Крик ужаса разорвал тишину ночи, и директор откинувшись назад потерял сознание.

— Дмитрий, Дмитрий, проснитесь!
— А-а? Что это было?! Где мы? — директор суматошно вцепился в ручку дверей, пытаясь рассмотреть что-то за стеклом на улице.
— Было? Где? Вы о чём? Мы стоим на трассе, навигатор сбесился, куда ехать не понятно и вы заснули. - Озадаченно глядя на руководителя ответил водитель. - Что делать будем? Попробуйте позвонить уточнить адрес, как к ним лучше проехать?
— Так мы что, не доехали ещё? И часовни не было, и кладбища? - с сомнением голосе спросил шеф, опасливо поглядывая на кустарник у дороги. 
— Нет, мы никуда пока не доехали. Очевидно вам что-то приснилось.
По лобовому стеклу ударили пока редкие, но крупные капли дождя, погода ухудшалась. Директор устало потёр глаза, и переспросил:
— Приснилось? Да, пожалуй… Но это было так реально. Уф… ну и ну… Однако, давайте поедем домой, и, пожалуйста, побыстрее. Что-то мне совсем нехорошо.
— Домой так домой. Скоро полночь, пробок нет, домчим быстро… — водитель облегчённо вздохнул, включил указатель поворота, и резко набрал скорость стараясь побыстрее закончить работу и забыть этот странный вечер.
      В зеркало заднего вида он старался не смотреть. А там бушевал ураган, сверкали молнии, ветер гнул деревья и мотал из стороны в сторону рекламные баннеры у дороги…