Он как Аполлон, искусный в деле,
В его рожденье птицы пели,
Он мастер творческих работ,
Он господин у всех господ.
Он душу творчеству отдал,
Он музу приручил с рожденья,
Я скромный гений - он писал,
И людям представлял свои творенья.
Но был он замкнут, робок, тих,
Он всё один сидел – притих,
И люди думали порой,
Что гений помешался головой.
Бывало, много говорил,
Но что? Понять никто не мог,
Однажды в ссоре герцога убил,
А вскоре сам он занемог.
В постели тёплой он лежал,
И постепенно умирал.
Исчез тот блеск в глазах прекрасных,
И лик бледнел от дней ненастных.
Но правду сохранил он на краю могилы,
Покуда истекали его силы...
Гений
© Copyright: Анатолий Жиляков, 2016
Свидетельство о публикации №216011101381
Свидетельство о публикации №216011101381
Рецензии