Письмо

Я больше никогда не напишу тебе письма. Но так много несказанных слов осталось. Они распирают меня изнутри.

Вот уже 4 месяца, как я не посвящаю тебе стихов, не грею замёрзших ладоней, не являюсь во снах. Наши дорого за эти 1,5 года тысячи раз были истоптаны незнакомыми людьми, а наши следы - погребены под снегом, опавшей листвой и дождевыми каплями.

Я расчертила судьбу пополам, как раньше расчерчивала асфальт под крестики-нолики. Кто из нас крестик? Вряд ли я. Что вообще значило моё имя в твоей жизни?

Я ценила. Ценила каждый твой день. Я и сейчас храню каждую минуту, что ты провёл без меня. Храню твоё письмо, ленточку от букета и два билета в кино, пусть они и были постираны в карманах старых джинсов. твоё имя разнашивают другие. Моё - нет. Мне трудно поверить, что в твоей судьбе будет похожая на меня. Кто ещё в бреду будет повторять твоё имя, расписывая им страницы вордовских документов? Кто будет шептать ветру молитвы и брать на себя твою боль?

Она? Нет, она не будет. А я храню каждое твоё люблю, сказанное не мне. Каждый твой взгляд.
Но я забыла, я забыла оттенок этих изумительных глаз. На дверце шкафа до сих пор висит твой портрет, а если вдруг приходится вдыхать запах твоих духов...

Ты - моя весна, наступившая летом и закончившаяся зимой. ты моё спокойствие, сулящее сотни бессонных ночей. Ты прошедшее, но такое близкое чудо. Ты моё волшебство.

Спасибо за то, что научил быть стойкой, верить в лучшее и не позволять потухнуть еле тлеющему огоньку надежды.

Я стала сильнее, смелее и счастливее.
Я скучаю, но уже не люблю.

Будь счастлив.