Зарисовка вечера

Душная, прокуренная комната с тусклым освещением, при котором совершенно невозможно писать. Буквы сливаются в синий поток бегущих фраз. На душе слишком запутано, слишком много неясного. Ручка, затертый блокнот с листами в мелкую клетку - моя повседневность. Сегодня из нового лишь чай с шиповником в бокале из темного стекла, да тяжелые, дотошные звуки музыки, доносящиеся со второго этажа. Чувствую, как воздух вокруг меня набирает плотность. Трудно дышать, нереально писать. Схватив блокнот и ручку выбегаю из комнаты. Необычно резкое "я подышать!" раздается уже после того, как захлопывается входная дверь.
Я выхожу на крыльцо и сразу же сажусь на бетонные ступеньки. Позволяю себе расслабиться только после того, как блокнот оказался раскрытым на чистой, еще нетронутой чернилами странице.
Солнце медленно катится за горизонт. Тени на листках становятся более четкими. Пространство возле меня темнеет. Иногда сквозь ветки яблони до меня доносятся птичьи голоса. Интересно, что же они стараются рассказать мне? Где-то вдали, стуча колесами, проносятся большегрузы, а у меня тут подснежники на клумбе распустились. Появиться в середине мая... Глупые они.
Загорелся первый фонарь. Он стремительно-резко окутал дорожки и фасад дома оранжевым сиянием. Единственный, он освещает огромный участок, стараясь проникнуть лучами в самые дальние уголки темноты.
Жалко, что его света не хватит, чтобы согреться.
Вечереет. Я начинаю дрожать от холодного воздуха. Так не хочется уходить.
Облака лениво плывут в неизвестном направлении. Вот бы взлететь и догнал одно из кучевых, двинуться следом за ним... Куда бы оно правило меня? Наверное, не следует думать об этом - если собрался путешествовать с облаками, то не спрашивай куда и зачем, просто так же, как и они, плыви вперед.
Пока я наблюдал за облаками, ко мне прилетели гости. Две маленькие серые птички приземлились на плетенную решетку ступенек и стали с интересом наблюдать за мной. Одна, более смелая и, видно, более любопытная, спрыгнула на ступеньку недалеко от меня и что-то прощебетала.
- Ну чего тебе? Хочешь что бы и про тебя написали? - совершенно серьезно спрашиваю птичку. От абсурдности ситуации начинаю улыбаться. А птичка-то проворная: подпрыгнула ближе и снова защебетала. Бесстрашная.
- Так и быть. Напишу и про тебя. - получив одобрительное цоканье от моей гости - начинаю смеяться. Вот же нахалка!
Слышу, как за дверью, к которой сижу прижавшись спиной, раздаются какие-то звуки. Кто-то шуршит пакетом, шоркает домашними тапками и нарушает тишину застывшего вечера.
Уже совсем стемнело, да и стало значительно холодней. Кофта больше не согревает. Подумываю о том, чтобы вернуться в душную комнату, с чаем из шиповника, мыслями о маленькой бесстрашной нахалке, и одиноко горящем, но не согревающем фонаре. А время медленно катилось в июнь.