Хатико

Я думала, что меня ждут.

Я была уверена, что где-то там, в тумане ночного вокзала небытия ждёт меня мой Хатико. Ждёт…. Ждёт дни, месяцы, годы. Ждёт, пока я вновь поглажу его замёрзшую, и грязную шерсть, отряхну пыль годов с его тонких ресниц. Ждёт, пока я проснусь от сна нерешительности и наскребу в карманах на один билет. И, сев на последний в своей жизни поезд в никуда, без страха и сомнений, поеду на встречу с ним. С моим Хатико. Который помнит меня совсем не такой. Который любит меня такой, какой я была давно… Какую я себя уже забыла.

Он ждёт, ждёт моего поезда, и разглядывает пассажиров, в надежде почуять тот запах, тот самый, мой…

И вот…. Вот… я бегу по перрону, забыв о чемоданах и сумках…. Лишь бы обнять, прижать к себе его большую морду. Увидеть его глаза. Почувствовать, как бьется сердце сквозь толстую шерсть….

Я мечусь, бегая от вагона к вагону, заглядывая через каждое плече. От спины к спине, от лица к лицу…. Я ищу глазами, чтобы увидеть, учуять среди незнакомых, среди пустых и холодных - одно сердце. Но я вижу лишь тени, ускользающие с перрона, с уходящим поездом. Гудок… Перрон пуст.

Я опускаюсь на бетонную плиту, и смотрю вслед поезду. Смотрю вдаль. Смотрю в ожидании следующего.

Я всегда думала, что меня ждут. Я была уверена, что где-то там, в пустоте времён – ждёт меня мой Хатико.

Только вот… меня никогда никто не ждал.

Ждала я.

Я тот Хатико.

И я вечно жду, в тумане, среди грёз.