Про булочки с корицей...

Есть в нашем городе на улице Александра Невского два кафе - располагаются прямо в смежных помещениях, стена к стене. Даже оформлены похожим образом. Только одно подороже - французское! - для людей состоятельных, а другое подешевле - для лохов, короче.

Если уж в первом кафе цены высокие, так я думаю, что это не зря, финансово, должно быть, обоснованно, а не просто так дурят нашего брата. Наверное, выпечку делают из свежих яиц от деревенских французских кур, экологически дружелюбных, а может, официанты сами их и высиживают на тёплых перинках под музыку Глинки, чтобы у куриных зародышей настроение было хорошее - так выпечка, думаю, пышнее получается и потом, когда в желудок гостю попадает, усваивается по феншую.

А масло сливочное, должно быть, сам заказанный из Парижа французский шеф-повар в подсобке взбивает, поэтому и обслуживают так долго. Не просто ж так.

И вот, с тех пор, как в соседнем помещении появилось второе, более дешевое кафе, где продают мои любимые булочки с корицей, рассчитывают гораздо быстрее и на чай оставлять не надо (у них самообслуживание), я как зомби на запах корицы хожу именно туда. И как всякому человеку, желающему показать, что он свободен от условностей и предрассудков (сейчас это модно), а дороже не значит лучше, мне тем более приятно ходить именно в него.

Даже гордость берет, когда я прохожу под окнами дорогого кафе и так свысока поглядываю на красивых деловых особ, восседающих петухами на коричневых кожаных диванах и кушающих свой бизнес-ланч. Тьфу! -хочется сказать и задрать нос ещё выше, проходя мимо. Представляю, как им всем, должно быть, стыдно за то, что им приходится обедать в этом пафосном заведении, а не по соседству, где жуют свои булочки все нормальные простые люди.

Вот и сегодня я решила заехать и выпить чашечку кофе со своей любимой булочкой, потому как пить кофе дома изо дня в день наскучивает, а здесь среди таких же жующих и пользующихся халявным интернетом незнакомцев как-то веселее.

И вот я по обыкновению прохожу мимо дорогого кафе и чувствую на душе сомнения: а не зайти ли мне сегодня в него? Потому как сколько можно пить кофе в этой дешевой забегаловке? Неужели я не заслуживаю, чтобы вокруг меня тоже семенили официанты и заискивающе спрашивали "Простите за беспокойство, вам молоко к кофе подогреть или холодным подать?" Да и деньги у меня есть... Могу показать... Я тоже хочу посидеть на коричневом кожаном диване и минут сорок подождать, истекая слюной, когда мне принесут мой кофе с маленькой булочкой, которая пусть и невкусная, но экологически дружелюбная и в животе ляжет по феншую.

Я в нерешительности на секунду замираю перед дверью "Кру***на", вглядываясь в деловых особ, а потом медленно перевожу взгляд на своё отражение в двери - нечесаные волосы, растянутый свитер, изгаженные калининградской зимой ботинки... Нет, думаю, а булочки по соседству все-таки вкуснее... И решительно задрав нос, захожу в соседнюю дверь.