Плохая девчонка

Когда я выпускалась из восьмилетки, 41-ой школы, одной из самых хулиганских школ города в другую школу в 9-ый класс - о-о-о!. В 9-ю, самую сильную школу города: все, кто поступал в ВУЗы - поступали. Великолепные учителя, хорошие знания, сильный класс. Учиться интересно. Даже мне.
Но там было НО: мы в нашей, хулиганской, в 41-ой, все были натренированы: лыжи, коньки, баскетбол, беготня всякая, а тут - интеллектуалы вялотекущие, в очках... Со справками и освобождениями. Для меня это - всё равно что парень, не служивший в армии.

Но тогда... Был май, выпускной. Моя суровая мать посадила меня на цепь к батарее - во избежание. Что б без ощутимых потерь. Она вместо меня в школе получала мой аттестат. Или там свидетельство об окончании. Свидетельство, кстати, почти безукоризненное. Кроме поведения.

Да, школу я ненавидела. От души. Как институт насилия над человеком. И полнейшая учительская  серость. Чему школа могла научить грамотного ребенка, который с пяти лет читал книги и газеты бабке вслух? А лет в восьми я уже ездила с бабушкой  по командировкам (она меня брала).  Да у нас в классе, 42 человека, некоторые по три года в одном классе сидевшие, а потом и севшие и чё?

Директриса выдохнула полной грудью - а там грудь была необъятная: "Как мы счастливы! Наконец-то! Мы так устали от вашей Лиды!"

Под нашими окнами стоит класс и орет: "Лидка-а-а!!!"

Я перегрызаю веревку и прыгаю со второго этажа. Без парашюта.

Выпускно-о-ой... Вот ведь.