Твой сосуд переливается,
Мой - уже опустошен...
Иду одна под дождём по улице мокрая курица,
А ты льешь в рот плод виноградной лозы,
Добивая клюкой-кочергой
Мои письма-ошметья, торчащие из золы...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.