Это лишь зима в твоей душе

Сумерки. Снег рипит под ногами. Тысячи окон смотрят на тебя с высока. Какие-то из них живые -  горят теплым желтым цветом, там ходят тени, от них веет уютом, он вырывается оттуда, пытаясь заманить тебя; а другие – мертвые, от их одинокой черноты холодно мороз по шкуре. И ты идешь, безмолвный наблюдатель чужой жизни. Вон, на шестом этаже, двое смотрят в окно. В тебе просыпается детское желание помахать им рукой, заключенной в теплую, но колючую варежку. Но варежки давно утеряны… Идешь дальше. Мимо проплывает окно, украшенное гирляндами. Они горят, пестрые, как в детстве. Там ходят тени и, если прислушаться, можно услышать смех детей.  Но это лишь игра воображения: в миг огоньки пропадают и окно стает мертвецки черным. Как будто человек умер на твоих глазах. Но ты продолжаешь свой путь.  Внезапно, возле пустого перехода, начинает идти снег. Он летит большими хлопьями и путается в волосах. Опять жалеешь, что не взял шапку. А ведь мама больше не уследит, да и лечиться будешь сам. Натягиваешь воротник повыше, трешь руки друг об друга.  Снег решил осуществить прогнозы синоптиков и вывалить всю месячную норму за ночь. Ускоряешься, окна мелькают одно за другим, превращаясь в гирлянду. Гирлянду ночного города. И когда пол пути уже преодолено, ты сворачиваешь в парк. Ноги сами ведут к тому месту, где ты, только приехав в этот город, поскользнулся и упал. Это было твое первое падение в этом новом месте. Была такая же зима. Летел снег, а ты просто лежал, влюбленный в этот город всей несуществующей душой. Ноги и руки сами начали делать очертания снежного ангела. Люди, бежавшие по своим делам, смотрели на тебя, как на психа. Они уже забыли чувство настоящего счастья. И вот, сейчас ты уже не тот, что приехал сюда: более смелый, с одиночеством в глазах и вечно холодными руками. Но хорошие воспоминания ты бережешь, не доставая их слишком часто, чтобы они не превратились в хлам. Нет, они ценность, доставаемая по праздникам. Или в дни критического состояния нервной системы, как сказала бы твоя мать. Смотришь в телефон. Подумать только, сегодня ровно год, как этот город проглотил тебя полностью, не оставив даже следа. И вот ты здесь: непротоптанное белое поле между деревьями такое же невинно-чистое, как и лицо твоей матери. Ты так давно ее не видел. Но сил уехать нет, все дела, с утра до ночи работа и эти люди… Город тебя не отпускает – ты прирос. Еще шаг, и ты летишь в холодные объятья.  Руки сами начинают создавать очертания ангела. Снег залез за шиворот и бесчисленные мурашки бегают по коже. Но ты упрям - это то, чему тебя научил этот город.  Ангел готов, пора идти. Но, как только ты встанешь, его завалит этим снегом и через несколько минут не останется и следа от этого отпечатка твоей жизни. И ты лежишь, с упрямостью ребенка. И смотришь в небо. Такое видишь не часто – звездное небо, с которого сыпет мохнатый снег. Ни секунды раздумий. Как приятно ловить ртом снежинки. Детство, оно рядом. И вот, насытившись вдоволь волшебными очертаниями детства, ты встаешь. И, медленно, как будто тебе совсем не холодно, ты идешь домой. В такие моменты чувствуешь себя частью этой вселенной, будто ты винтик. Подходишь домой.  Так хочется тепла и домашнего уюта, обнять родного человека, сидеть в обнимку, закутавшись по уши в плед.  Но твои окна пусты. Никто не ждет.