План, план, планище...

По плану, я должна видеть десятый сон!
А я ворочаюсь, сортирую свою кашу из мыслей в голове и думаю:
как же собрать их в кучу и обозначить, этот план? Написать задание
и поставить галочку, что одно из заданий выполнено.
Одно-то будет выполнено, но по плану шефа, этих заданий - тьма-тьмущая.
Правда, шеф? Вот напишу так: Рождение и Смерть!
Всего два слова, а какие ёмкие! И объяснять ничего не надо, всё понятно.
А что? Чем не план?! Самый, что ни на есть - План-ПЛАН-ПЛАНИЩЕ!
Но не мой. Чей-то... В отношении каждого из нас.
И главное - не обозначена конечная дата, в отличии от даты рождения.
Так, душа моя... Куда тебя несёт?!
Встаю с постели, тащусь на кухню. Это "открытие", срочно нужно зажрать.
Машинально ставлю кастрюлю с водой на плиту, включаю газ, жду, когда закипит
вода. Смотрю в окно. Красотень! За окном белым-бело. Снег искрится в свете
фонарей, чем ближе к колпаку, тем гуще роятся снежинки в жёлтых лучах.
Снежинки тоже любят свет, обжигаясь от горячей лампочки, как мотыльки в летнюю
ночь... Летят себе по плану природному, не нарушая ни чьего другого плана...
Смотрю на то, что держу в руке - сосиска! Совсем уже...
Вкус, какой-то искусственный. Когда я её успела взять, содрать целлофан,
отрезать пластик хлеба? Ладно, не важно. Вода закипела. Закидываю пельмени,
думаю дальше. Рождение и Смерть. Начальная и конечная станции... А между?!
По плану между ними должны быть ещё пункты. А всем ли удаётся в этих пунктах
сделать остановку, по своему плану? По своему - навряд ли...
Принимаем за желаемое то, что нам преподносят и думаем поймали за хвост птицу
Феникс.
А потом оказывается, это даже не голубь...
Пельмени сварились. Вынимаю их из кастрюли, заправляю сметаной с горчицей
и томатной пастой, наливаю кофе и прусь к телевизору. Время 6 утра.
Что там по плану? Новости... Пропустим. Тоже план - не удался у одних,
тем более у других. Ворчу. Думаю дальше. И так - промежутки. Остановки между.
Где-то там, должны быть и любовь, и счастье, и посаженные деревья, построенные
дома, рождённые и выращенные сыновья, дочери и внуки. Должны...
Но почему-то, по какому-то плану, не твоему вовсе - проносятся эти пункты -
Любовь и Счастье, через стекло окна скорого поезда, или иллюминатора самолёта.
А ты опять принимаешь данность, и вытягиваешь умершие отношения не по своему
желанию, на нужный кому-то уровень, примеряешься к новым обстоятельствам
и сходишь с поезда не в том пункте, в котором тебе хочется, забыв, что он есть.
Но они же ЕСТЬ, эти пункты! От точки А, до точки Б, всегда есть расстояние.
Какую бы ты точку не поставила на этой прямой, или кривой - должна же она
совпасть с чьим-то желанием, пересечься с чьей-то судьбой, дороже которой,
нет ничего на свете?! Ближе и роднее души, чем его - никогда не было.
Моя судьба, однажды, пересеклась с его точкой, но не вовремя! Слишком поздно,
чтобы остановка могла без страха назваться столь желанным словом.
Слишком поздно замаячила на горизонте - эта станция! И чем ближе было до неё
расстояние, тем меньше оставалось сил преодолеть страх и выйти вместе...
Зато по своему собственному плану приходит момент сожалений и безмерной вины
перед временем, с большей скоростью несущим меня, к конечному пункту Б.