I MISS YOU

     Она красива. Но выглядит жалкой и одинокой. Ему бы хотелось обнять ее, изгнать из ее сердца боль и тоску. Но он знает, что это не в его власти. Он всего лишь Бармен, мечтающей о той, что никогда не будет с ним и единственное, что он может сделать для нее, это исполнить отведенную ему в этот вечер роль.


     - Опять пьешь?
     Слышу я голос бармена, умудрившегося перекричать, оглушающую музыку и громкие разговоры отдыхающих.
     - Точно. Мне как всегда.
     Я перевожу взгляд с танцпола на его лицо, которое из-за освещения кажется, черно-белым, напоминая призрака. Мистическое сходство усиливает его взгляд наполненный притворным сочувствием, ведь, призракам, в отличие от меня, известно, что на Той Стороне ничего нет, ни жизни, ни чувств, ни прошлого, ни будущего.
     - Двойной мартини с водкой и лаймом?
     - Почему ты всегда спрашиваешь?
     Парень не отвечает, и я молча наблюдаю, как он смешивает коктейль. У него красивые руки. Тонкие, изящные с очень длинными пальцами. Каково чувствовать прикосновение этих рук? Будет ли оно нежным, словно весеннее солнце? Страстным и горячим, будто раскаленный песок? Или властным и сбивающим с ног, подобно ураганному ветру?
     - Ты никогда не танцуешь.
     Я смотрю на бокал с мартини на мгновение попавший в розовое пятно цветомузыки. Затем делаю глоток, чувствуя, как алкоголь теплой волной проходит по горлу, растекается по венам, даря ложное чувство облегчения и утешения.
     - Танцуя, я смогу забыться. А я прихожу сюда не для того, чтобы забыть.
     - О ком ты вспоминаешь?
     - О нем… о ком скучаю, очень сильно скучаю…
     - Почему вы не вместе? Он бросил тебя?
     - Бросил? – усмехаюсь я с горечью. Неужели это мерзкое чувство никогда не уйдет из моей души, и всегда, словно кислота, будет разъедать мое сердце, оставляя ноющие шрамы уже внутри, а не только снаружи? Я невольно касаюсь своих ног, спины. Отдергиваю руку. Уродливые шрамы от множественных операций уже почти не болят, я снова научилась ходить, и даже могу танцевать, пусть немножко неуклюже и неловко. Но двигаться легко и свободно, полностью отдаваясь во власть музыки, я больше никогда не смогу… как не смогу забыть три года одиночества в больничных палатах, бесконечного ожидания, что Он вернется, попросит прошения за аварию, за то, что не был рядом со мной все эти годы мучительной боли…  - Наверное, бросил. Он просто исчез из моей жизни именно тогда, когда был так нужен мне, больше всего на свете… Я ведь не ждала, что он откажется от своей карьеры… я просто хотела, чтобы он был рядом и пообещал, что мы снова сможем танцевать вместе …
     - Ты скучаешь по прошлому? Или о нем самом? – Почему во взгляде Бармена  столько злости?
     - И по прошлому, и по нему. Я скучаю по его голосу, улыбке, объятиям… По той радости и счастью, что мне дарило его присутствие. Я все еще жду его звонков, эсэмэсок, ищу записки с конфетами, которые он прятал в разных уголках нашего дома. Я скучаю по тому чувству предвкушения, когда я возвращалась домой, ожидая увидеть его, обнять, просто быть рядом… каждый день, вечер… утро… просыпаться и видеть его улыбку, встречаться с ним взглядом. Скучаю по тому чувству восхищения, когда я смотрела, как он танцевал и по той безумной свободе, когда мы танцевали вместе. Он превратил нашу жизнь в стремительный огненный танец, яркий, страстный, наполняющей каждую клеточку тела, сердца и разума жаждой двигаться в бесконечной красоте этого танца… Я так много о чем скучаю без него… скучаю по нему…
     Я грустно усмехаюсь, пью мартини, вывожу «I miss you» на грязной барной стойке. Когда поднимаю взгляд, чтобы попросить новый коктейль, вместо изучающего взгляда Бармена, встречаю Его взгляд. Погруженная в собственные переживания, я не заметила, как Он подошел, сел на стул рядом. Смотрит на меня, как прежде, нежно и внимательно. Он улыбается мне, протягивает мартини с водкой, долькой лайма и голубым зонтиком. Мое сердце бешено колотится в груди, в ушах, заглушая музыку, чужие разговоры. Словно со стороны, я вижу, как моя рука тянется к бокалу, на мгновение касается его теплых пальцев. И сердце словно падает со скалы, стремительно, задыхаясь от боли, страха и неизведанной радости полета. Я закрываю глаза, растворяясь в этом новом чувстве. Пусть на несколько секунд, но я хочу прожить это потрясающее чувство освобождения.
     - Расскажи о нем… о Том, по кому скучаешь.
     Его голос. Властный, обволакивающий, словно гипнотическая музыка. Я не могу ему сопротивляться. Делаю несколько глотков. Закрываю глаза. Когда я их открою, то он, будучи иллюзией израненного сердца и тоскующей души, исчезнет. Но нет, Он по-прежнему здесь. Смотрит на меня. С нежностью, перемешанной с болью и ненавистью. Его руки сжаты в кулаки, до белых костяшек и боли, будто он борется с собой, с желанием прикоснуться ко мне, убрать локон, прилипший к щеке. Я делаю это вместо него, слышу тяжелый вздох сквозь зубы, вижу, как разжимаются и снова сжимаются кулаки.
     - Здесь мы познакомились, - начинаю я. – Он профессиональный танцор. Танец для него смысл жизни, путеводная звезда, само дыхание. Я смотрела, как он танцует, как самозабвенно двигается в такт музыке, и сердце наполнялось чувственным ритмом новой жизни, будто танцевало вместе с ним. Это было так волшебно… - Я невольно улыбаюсь, вспоминая, ту необыкновенную радость и легкость, рожденную его танцем.
     - Встретившись с тобой взглядом Он впервые сбился с ритма, впервые осознал, что не хочет более танцевать один, что появилась Та, с кем он хочет разделить свой танец, душу, само дыхание.
     - И это было самым прекрасным подарком в моей жизни. Словно музыка, жившая в его теле, в его сердце перетекла в меня, разлилась по венам, жгучим и сладким наркотиком, даря неведомое ранее наслаждение. Это невозможно забыть. – Я протягиваю руку, он отстраняется, будто ждет удара. – Прости… - Пряча слезы, я делаю несколько глотков мартини, не чувствуя вкуса, и ложного тепла и облегчения.
     -  Знаешь, я снова и снова, возвращаюсь к тем мгновениям своей жизни, в которых так свободно танцевала с тобой. Для меня это стало единственным способом выжить. Не представляешь, как больно, открывать глаза и понимать, что теперь это лишь сон, вспоминания. Я живу словно в черной пустоте, наполненной тишиной безысходности… я задыхаюсь в ней… 
     - От нас остались только воспоминания, - с болью говорит он, грустно усмехается.
     – Только красивые картинки… пустые, бессмысленные картинки…- Неправда, каждое мгновение полно пережитых эмоций и чувств, и я никогда не смогу их забыть, вычеркнуть из памяти, иначе просто сойду с ума… я правда не знаю, как жить без нас, без того, что было нами… И, только возвращаясь в наше прошлое, я могу быть снова счастлива. Я так хочу быть счастливой. Снова. – Говорю я жалобно, почти умоляю.
     - Сейчас? В будущем?
     - Да. – Я снова протягиваю руку, на этот раз Он позволяет коснуться своего лица, провести пальцем по губам.
     - Ты хочешь вернуть прошлое? Или создать новое будущее? Как ты представляешь наше будущее? Ты сможешь так же легко и свободно танцевать? Ты, правда, сможешь снова поверить мне, и позволить музыке, живущей в моем сердце, вновь разлиться по твоим венам? Сможешь, как прежде раствориться в движениях танца, перестать быть самой собой, но стать частью нового целого?
     Я слушаю его голос, холодный, будто механический. Я чувствую себя розой, с которой чужие руки срывают лепесток за лепестком, пока не остается только сердцевина, обнаженная, беззащитная, беспомощная перед надвигающейся смертью. И волной безграничной боли, одним ударом сминающей тело, ломающей кости, сбрасывающей в бесконечную бездну страха и ненависти, обрушиваются воспоминания настоящего, приведшие нас в это время пустоты, где больше не существует надежды и свободы танцевать друг с другом, мечтая, любя, разделяя на двоих одно дыхание.
     - Нет… - выдыхаю я вместе с рыданием. – Я больше не могу танцевать…
     Я вижу, как бледнеет его лицо, как темнеют глаза, раскрываются кулаки. Я безумно хочу встать, кинуться в его объятия, почувствовать, как теплые сильные руки обвиваются вокруг меня, даря спокойствие и защиту.
     - Ты же сказала, что скучаешь…
     - Скучаю... И я прихожу сюда, чтобы прожить наш танец снова, чтобы стать такой же счастливой, как была в прошлом. Чтобы, хоть на мгновение вырваться из боли настоящего и страха будущего.
     - Все еще больно? – Он опускает голову, не в силах смотреть мне в глаза, стыдясь того, что он и есть источник моей боли и от того, страдая еще сильнее, чем я. 
     Я молчу. Что значит моя боль по сравнению с его? Я была лишь той, которая танцевала вместе с ним, а он стал тем, кто разрушил сам танец, лишил себя, и меня, возможности танцевать. Все равно, что стать тем, кто нажал на курок. Вот только выстрел, сделанный в сердце другого попал в цель, а в свое - нет. Он остался жив, но заключен в обездвиженности собственного тела, и все, что может, это жить воспоминанием о совершенном выстреле и последнем вздохе любимого человека, снова и снова проживая агонию его смерти.
     - Ты никогда не сможешь простить меня?
     По-прежнему не смотрит на меня…
     - Позволь мне еще на мгновение вернуться в прошлое? – вместо ответа спрашиваю я.
     Он кивает, напряженно замирает, пытаясь подавить все свои чувства. Я встаю, обнимаю его, всего лишь на секунду. Я мечтаю ощутить тепло его тела, услышать музыку струящуюся через его сердце, но чувствую лишь стальную холодность натренированных мышц. Я испуганно отстраняюсь, возвращаюсь на стул. Допиваю мартини. Закрываю глаза, стараясь справиться с болью. С диким желанием снова обнять, и не отпускать, никогда не отпускать. Больше не жить ожиданием мимолётной встречи, а каждый день держать его за руку.
     Я набираю воздуха в легкие, чтобы вместе с выдохом просить «Не уходи! Больше не оставляй меня. Никогда!». Но открыв глаза, вижу лишь пустой соседний стул. Слова застревают в горле. Задыхаясь, я бью себя кулаком в грудь, оглядываюсь по сторонам, ищу Его. Словно обреченный на смертную казнь, Он идет сквозь расступающуюся толпу, поднимается на второй уровень, садится за пустой столик.
     Я хочу встать, броситься к нему, но прикосновение чужих пальцев к моей ладони, действует на меня, словно кнопка «стоп». Я растерянно смотрю на Бармена, а он улыбается мне, молчаливо спрашивает смешать ли мне еще коктейль, я киваю.
     Пью мартини, чувствуя, как алкоголь теплом наполняет тело.


     Мимолетное прикосновение к ее руке, словно драгоценный подарок. Бармен с улыбкой смотрит на свои пальцы, глупо улыбается. Чувствуя себя самым счастливым, он продолжает наблюдать за Той, Которая Скучает. Рядом с надписью «I miss you» она выводит «I forgive you». Почему, за все это время, она так и не произнесла этих слов вслух? Может… Бармен поднимает взгляд, и видит, что Он все еще сидит за столиком, наблюдает за Ней. По заведенному однажды обычаю, Он ждет, когда придет время вызвать такси, отвезти ее домой, а затем уйти, чтобы снова ждать, когда она соскучится по нему и захочет, хотя бы на мгновение, вернуться в их прошлое…
Бармен в недоумении качает головой…
     - Я не понимаю вас… - не сдержавшись говорит Бармен. - В течение двух лет, вы приходите сюда каждую неделю. Ты напиваешься, он молча смотрит на тебя, затем отвозит домой. Но, иногда, совсем, как сегодня, бывают вечера-исключения, преисполненные болью и надеждой, когда вы говорите друг с другом… и он даже позволяет себя обнять, будто знает, что только это мимолетное прикосновение дает тебе силы жить дальше. Какую боль Он тебе причинил? Почему вместо того, чтобы искупить свой поступок, Он заставляет тебя ждать и скучать по нему, жить прошлым, без мечты о будущем? Зачем так мучает тебя?
     - Не меня… - отвечает Она с грустью – А себя… я всего лишь та, кто танцевала вместе с ним… и я так давно жду, когда он простит себя, чтобы мы снова могли  быть вместе, быть счастливы… Я так скучаю…
     Бармен наклоняется к ней еще ближе, почти касаясь головой ее макушки. С наслаждением вдыхает запах ее шампуня и духов.
     - Хочешь, я буду ждать вместе с тобой?  Возможно, рядом с тем, кто разделит с тобой пустоту ожидания, ты снова сможешь услышать музыку и вырваться из тишины одиночества?
     - Я не могу… я всегда буду ждать его, ведь только с ним я могла танцевать, быть счастливой и …
     Он не дает ей договорить, берет ее лицо в свои руки, накрывает ее губы поцелуем.
     - Воспоминания это прошлое… - шепчет Бармен в самые ее губы. – Ты не можешь ждать его вечно. Это было его ошибкой, не твоей… ты была всего лишь той, которая танцевала с ним… но ты можешь создать свой собственный танец… Сама.
     Он нежно проводит рукой по ее щеке, снова целует.
     Его прикосновения, словно порыв ураганного ветра, властное, сбивающее с ног. И я хочу превратиться под ним в раскаленный песок, рассыпавшись на миллион стеклянных песчинок.

     В ночь, когда ожидание стало прошлым.