18. Нелли Искандерова. Сбежавшая из Майями

Объем  3 023 зн.



Ну вот, я наконец в Майями. Сижу в прибрежном кафе, потягиваю апельсиновый сок, рыжий, словно расплавленное солнце,  и бессовестно предаюсь столь несвойственным мне грезам. Смешно подумать, не правда ли?  Я, обычно с усмешкой воспринимавшая романтические откровения подруг,  вдруг вляпалась в ту же историю. Сижу, внимаю невнятному роптанию набегающей на берег волны и втайне мечтаю о встрече, которая перевернёт мою жизнь. В одуревшем от солнца мозгу нескончаемой чередой кружат  сюжеты когда-то читанных романов, и я заново переживаю так и не случившиеся в моей жизни истории.  Даже спасительные воспоминания об отчиме – обрюзгшем, неумелом и бесполезном спутнике моей матери, не помогают мне вновь почувствовать себя сильной и не нуждающейся в мужском внимании.
За соседним столиком – жгучий брюнет в тёмных очках. Спортивный торс, белый облегающий костюм, приправленный голубым галстуком, как сливочный десерт голубикой.  В руках – газета, на столе – бутылка вина и бокал – тонкий, как талия затянутой в полупрозрачное платье модели.
В мозг, обезбашенный от пряного привкуса dolce vita, назойливо стучится мечта. Сердце то замирает на мгновение, то рвётся вверх, трепеща невидимыми крыльями как запертая в клетку птица.
Незнакомец встаёт.  Чувства, давно погребённые под свинцовой кольчугой невозмутимой бизнес-леди, пробуждаются к жизни, подобно расцветшим в декабре подснежникам. Шаг в мою сторону. Ещё один. Сердце трепещет в висках и, кажется, вот-вот сорвётся и улетит в бешеном ритме сальсы.
- May I… -  дух терпкого одеколона в лицо…
 - Yes…
По смуглым чертам незнакомца пробежала судорога. Будто увидев призрак, он отшатнулся.
- Excuse me… - на лице брезгливость, граничащая с отвращением. Шагнув назад, спешно ретируется к столику. Едва присев, делает знак официанту.
Солнце померкло. На голые плечи опустился промозглый холод. По спине мурашки.
- Леди… - хриплый фальцет позади меня.  Поворачиваю голову - будто в замедленной съёмке…
Морщинистое беззубое лицо с сизым крючковатым носом. Всклокоченная редкая шевелюра. Мятая рубаха неопределённого цвета с пятнами то ли соуса, то ли придорожной грязи. В руке – запечатанный жёлтый конверт.
- Мисс Николаева…
Судорога по телу – от копчика до затылка.
- Я - курьер проекта «Квест семи морей». Вам письмо.
Подкосившиеся ноги не держат. Медленно опускаюсь в кресло. Осторожно протягиваю руку.
Обдав меня запахом перегара, подходит ближе и кладёт письмо на стол, одновременно почёсывая затылок.   
- Спасибо, - отвечаю дрогнувшим голосом.
Почерневшее море плещется о бесцветный песок. Люди на пляже играют в мяч. Будто картинки в немом кино. Кино о чужой, далёкой от меня жизни.
- Вскройте конверт, - вновь взывает к реальности грубый голос курьера. -  Я должен убедиться, что вы получили правильные распоряжения.
Нервным движением вскрываю конверт. На листе с парусником – напечатанный на принтере текст.
«Мисс Николаева, Ваш джип ждёт Вас на ближайшей стоянке. Вам надлежит проследовать до мексиканской границы. Карта маршрута прилагается. Необходимое снаряжение найдёте в машине».
 




© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2016
Свидетельство о публикации №216010601773 

Обсуждение здесь http://proza.ru/comments.html?2016/01/06/1773