море

Мы, море, дешевый виски с яблочным соком, четыре малюсеньких огонька от дымящихся в руках сигарет и необыкновенно яркое звёздное небо. Так пляж выглядел ночью, будто отдыхая от толпы туристов, постоянного запаха пахлавы и криков детей.

Все шесть дней, как только солнце заходило за горизонт, мы устремлялись к морскому берегу, чтобы забыться, ощутить и прочувствовать. Ровно также случилось и в последний день нашего самопровозглашенного отпуска. Только в этот раз с каждым глотком виски, приятно обжигающим тебя от горла до ног, все четверо понимали неизбежность окончания счастья. Того самого счастья, ради которого, собственно, и стоит жить.

Каждый из нас был пропитан юношеским максимализмом, словно главный герой Сэллинджеровского «Над пропастью во ржи». Казалось бы, что трудного в странной штуке с названием жизнь? Просто получай удовольствие. Получай удовольствие. Удовольствие. Те семь дней мы прожили именно так. И счастье всё-таки зашло к нам за солью.

Капли оставшегося виски на дне и почти наступившее утро сделали наши лица еще угрюмей, мы будто уже видели будущую пятнадцатичасовую поездку домой в душном поезде, шумный город ополченный идентичными совдеповскими зданиями и оставшиеся три года университета, диплом из которого, скорее всего, никому из нас не пригодится. Но так будет правильно. Это как начать читать «Тёмную Башню» Кинга в девятнадцать лет ,как напиваться вечером в пятницу или смеяться с «Кривого зеркала», если ты пенсионерка со странным цветом волос.

Ну вот. Последний глоток и последняя сигарета.
Именно так кончается жизнь. Наша, пусть и маленькая, кончилась именно тогда.
Билеты по студенческому. Вокзал. Родной город. И чёртов шум дорог.

Ах, да. Хотите счастья? Езжайте к морю.