Холодеет. Дышит улица бисером, чем-то
похожим на дробь - на стеклянную
дробь, отражаясь в зрачках
перекрёстков, на
которых деление судеб случается просто,
под тягучесть, как олово, ветром
распаянных
слов.
По касательной движется время, дыхание
дуга - диафрагмы бровей зашивает
иголкою иней.
И то
небо, что с раннего детства нам видится
синим - с остыванием взгляда
нам видится только
синей.
Вокруг театр теней, доведенный пургой до
абсурда - в перебежках, от спешки
к покою, не видно
ни зги.
И диктует отвесность стены нам дыхание,
шажки - растворяясь мимикой
холода в азбуке
сурдо.
Сон - облачается вечер в хитоны дневных
перемен, застегнувший запястья
прямой, накрахмаленной
хордой.
Только снег иногда заменяем приставкою
орто - выходя за надзорный
периметр каменных
стен.
Орто снега
© Copyright: Виталий Шатовкин, 2016
Свидетельство о публикации №216012002069
Свидетельство о публикации №216012002069
Рецензии