2. Апполинария Овчиникова. Узы Гименея

Объем  5 972 зн.




Письма веером брошены под ноги. Хорошо, не в лицо.

- Ты перешла все границы, - его голос срывается. – Я верил тебе, как.. никому другому! Я мог предположить всё, что угодно, но не это!

Смотрю на бумажные прямоугольники, выхваченные из ящика моего комода, и бесцеремонно распятые сейчас на полу нашей гостиной. Они словно извиняются передо мной (мной!) за то, что не успели спрятаться лучше, и послужили причиной грандиозного семейного скандала.

- Я жду объяснений!

Он усаживается в кресло, закидывает ногу на ногу и не предлагает мне сесть. А я чувствую себя пятилетней девочкой, наевшейся запретного варенья и вымазавшей свой парадный бант. И, дабы не увидела мама, не придумавшей ничего умнее, чем спрятать этот бант под кровать.

- Давно ты с ним встречаешься за моей спиной?

- Я ни с кем не встречаюсь, - выталкиваю шершавые слова, одновременно злясь и на себя, и на него. На себя, потому что довела ситуацию до абсурда, а попросту говоря, заигралась. На него, потому что вынуждает меня оправдываться, а я этого терпеть не могу!

- Я тебе не верю, - выдыхает он. – После слов, что я прочитал в этих письмах… просто так никто такого не напишет!
- Я никогда с ним не встречалась! – повышаю голос и, не глядя на сидящего в кресле мужа, иду через комнату к дивану. Пока я иду, письма, словно сухая трава, скорбно шуршат под босыми подошвами. А вот и диван. Забираюсь с ногами, прячу ладони между коленями.

Он смотрит на меня, сдвинув брови, и пугая глубокой складкой над переносицей, что бороздой раскроила его лоб на две половинки.

- Меня чуть инфаркт не хватил! Я не мог поверить! Не мог думать о чем-либо другом!

- У меня нет никого, кроме тебя, – четко выговариваю слова. - Ни-ко-го…

- А это тогда что? – он подхватывает ближний к нему лист, разворачивает и начинает, скривившись, читать вслух: «Никогда не думал, что в моей жизни появится женщина, которая займет все мои мысли…» И почему они распечатаны?

- Прекрати, - опускаю голову. – Это начало.

- Начало чего?! – ахает мой муж.

- Романа. Ну, нового произведения. Романа в письмах… Просто, мы с одним автором решили написать роман. А в бумажном виде мне удобнее…сосредоточиться, - внезапно возникшая нелепая, ненужная сейчас улыбка дает понять, насколько глупо звучит мой лепет.

Он, распахнув глаза, замолкает на полуслове. В его голове, наверняка, мелькает мысль о вызове срочной психиатрической помощи, а уж кому она больше понадобится – решим на месте.

- Ты долго мне будешь лапшу на уши вешать?

Он мне не верит. Но ведь это так и есть! Это письма…для романа!

- Правда. Это письма для романа. Послушай…
- И слушать ничего не хочу! – вскакивает, по его движениям я понимаю, что он растерян. И получил совсем не то, что ожидал. А чего он ожидал? Падения в ноги и признания во всех моих и не моих грехах? Или, опять же, моё гордое и громкое хлопанье дверью?

И вообще, почему он еще здесь? Почему разговаривает со мной? Было бы проще разбросать эти письма, собрать чемодан и исчезнуть. И мне самой пришлось бы искать его и пытаться вернуть. Так, может…

- Чего ты хочешь? – поднимаю на него глаза, понимая, что вразумительного разговора не получится. Он не слышит меня, он ушел в собственные переживания. Всё, что я сейчас скажу, может быть использовано против меня. Прямо, как в киношке про полицейских: «вы имеете право хранить молчание».

- Я хочу, чтобы ты бросила всё это! – он машет рукой на замершего в сильнейшем желании стать незаметным мой верный ноутбук.

- Нет, - внутренне холодею, понимая, что сейчас, именно сейчас, мне придется выбирать. А самое ужасное, что я не готова, абсолютно не готова ни к каким решениям!

- Хотя бы на полгода, – говорит с нажимом, делая первую уступку.

- Я не могу не писать… - шепчу, чувствуя, как слезы предательски заливают глаза.

- Но ты же не писала раньше! И жила как-то без этого! Займись чем-нибудь другим! Чем угодно!

- Я и без тебя жила когда-то…

Он плюхается в кресло. В комнате повисает тишина.

- Если бы ты нашла эту переписку у меня, – смотрит исподлобья, – что бы ты подумала?

- Всё, что угодно, - слова рождаются помимо воли. – Но прежде, я бы поговорила. С тобой.
- Зачем?
- Хотела бы услышать не столько «что» ты скажешь, сколько «как» ты… это сделаешь.

Смотрит пристально, крылья носа подрагивают:

- Скажи, что у тебя никого нет.

- Не скажу! – сопротивление всей этой нелепой ситуации снова начинает заполнять нутро. -  У меня есть ты! А вот кроме тебя, у меня ни-ко-го нет! – выкрикиваю зло, чувствуя, как начинает гореть лицо, а ненужные слезы туманят взгляд. – И я ни с кем не встречаюсь! – я почти готова его убить. За то, что мне приходится оправдываться. За то, что облажалась. В его глазах. Впервые в жизни.

- Но ведь, хотела бы?! – глаза прищурены, губы сжаты в узкую полоску.
- Да, хотела бы! С Томом Крузом, например! А еще с Ален Делоном, пока он был в товарном виде! И с Шоном Коннери!  А еще… Продолжать?! – понимаю, что меня заносит, но сил остановиться уже нет.

- Я не о том!
- Я знаю!

И снова тугая пауза. Снова молчим. Снова тишина, когда - не глядя друг на друга. Когда - каждый в своем коконе. Мой - соткан из паутины вязких сожалений вперемежку со злостью. На саму себя.

- Ты выбила меня из колеи. Пройдет время, прежде чем я смогу думать… как прежде…, - в его голосе звучит вселенская усталость.
- Оно у тебя есть. Я обещаю, писем не будет. Как и романа… - вторю ему безжизненно.

- Я должен всё обдумать. Убери…это, - поднимает на меня тяжелый взгляд: - и…не надейся сделать меня идиотом.
- Прости…

... Искры танцуют, фейерверками вырываясь на волю. Третий раз в жизни ловлю себя на сожалении, что не умею курить. Самое время. Письма, как и мой начатый роман ярко пылают в оцинкованном ведре. Если там, - запрокидываю голову, провожая сухими глазами гаснущие в ночном небе искры, -  есть та самая ноосфера, пусть мои буквы и мысли вплетутся в общий поток и лягут на полочку с названием: «может, кому-то и пригодится…»

Он подходит со спины, вздыхает.
- Слушай, если ты не врёшь…напиши свой роман. Вот, - протягивает флешку, - здесь то, что успел скинуть. До того, как ты всё удалила…






© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2016
Свидетельство о публикации №216011600135 


Обсуждение здесь http://proza.ru/comments.html?2016/01/16/135