Нехотя вбиваю я занозы,
Хоть не жаль если в кого-то попадёт
Не могу писать я больше прозой
Не могу идти , прервали мой полёт.
Оторвалась голова от тела
И отрезаны все мои члены
Нет дороги нет друзей нет тлена
Только боль и свет мерцающей двери
И не знаю что пишу; зачем, я в этой жизни стал лежачим полицейским,
А был летающим ментом.
А может достать мне трубку,
И закурить побольше счастья в ней.
Да только жизни не поможет
В перёд идти по головам не смею,
Стираясь мысли оседают на земле
И этот ворох страшен и прекрасен
А вместе книга жизни и судьбы
Хотел бы быть Иисусом он умер и ушёл,
А я лежу здесь трусом, ведь эмансипацию запретили гады.
Боюсь ли смерти - конечно, но в боли жизни нет,
Повинен в чем ответьте и вот я сплю сном.
Политзаключённый
© Copyright: Владимир Вислянский, 2016
Свидетельство о публикации №216012000099
Свидетельство о публикации №216012000099
Рецензии
Интересные у Вас мысли:Стираясь мысли оседают на земле
И этот ворох страшен и прекрасен
А вместе книга жизни и судьбы!Грустно,но понравилось!Успехов вам!
Ларисса Климен 18.04.2016 17:53 • Заявить о нарушении
И этот ворох страшен и прекрасен
А вместе книга жизни и судьбы!Грустно,но понравилось!Успехов вам!
Ларисса Климен 18.04.2016 17:53 • Заявить о нарушении