Книгостроитель. Начало

  Жара. Душно. Большой Оптоволоконный Тракт был наполнен плотным потоком людей, что двигались по нему в обоих направлениях разом. Лишь одним Творцам известным чудом  трафик не останавливался ни на секунду.
    В глазах человека, сидящего на обочине, сильно рябило от этих разноцветных мельканий. Ещё минуту назад он сам был частью этого хаоса, а теперь вот сидел, смотрел и думал, что стринги из красной синтетической  ткани,  особенно нелепо смотрятся на полуголой туше престарелой особы. Женщина как раз чуть не вылетела из общей массы потребителей контента. Её ярко накрашенное лицо выражало странную смесь злобы и восторга.  Нагло толкая идущих, она, поднимая облачка дорожной пыли на обочине, с силой втиснулась в общее движение. Наблюдавший за этим  человек, услышал её залихватский боевой вопль и готов был дать голову на отсечение, что заметил несколько взлетевших в воздух тел зазевавшихся юзеров. Мужчина на мгновение представил себя на месте несчастных, и его передернуло от этой живописной картины.
    У его ног что-то застучало. Неровно, с большой скоростью. Человек медленно опустил взгляд. Он с грустью смотрел на своё счастье и на своё проклятие - печатный молоточек. На его стальной пятке – штампе с неимоверной скоростью сменялись буквы, запятые, тире...
    Иначе быть не могло, ведь молоток появлялся только у тех, чьи мысли он считал живыми. А такие водились только у книгостроителей.  Людей способных видеть немного больше и глубже, чем большинство. Покрытые тайной Творцы Творцов, сделали целью этого инструмента запечатление сверкающих паутин образов, идей, прямо на стенах городов, площадях для обсуждений, в уютных гостиных. Везде где можно было показать, как может быть многогранно человеческое существо.
    Всё, о чём думал сидящий у тракта мужчина, передавалось на этот молоток. Но печаталось в никуда. В небытие. В дорожную пыль…

    Человек тяжело вздохнул. Не поднимая подозрительно блестящего от влаги взгляда, он нехотя взял в руку потертый металл рукояти и пошёл прочь от тракта. Автоматная очередь печати говорила о том, что в этой понуро бредущей по траве фигуре бушует ураган эмоций.
    Мысли были разные. Но все они сводились к одному и тому же: к бесцельности существования книгостроителя в эти нелёгкие сетевые времена.
    - "Кому я нужен? Никому не интересно то, что рождает моё сознание на стенах их домов, замков, государств. -  вслух размышлял человек, взбираясь на небольшой, с проплешинами, холмик.  - Ну почему мне не хочется просто глазеть на этот мир, зачем мне в руки попал этот дьявольский предмет? Может быть, я умер, и давно уже в аду?"    Предмет послушно отстрочил и это. Сухая атмосфера приняла эти символы и растворила в себе. А когда-то, много лет назад, мужчина мечтал, как будет строить книги на площадях великих государств. Он представлял как его герои и миры, в которых они были рождены, привлекут внимание миллионов людей. Но у реальности на этот счёт были совсем другие планы.
    Оказавшись на вершине холма, человек осмотрелся и сел прямо на сухую землю. С возвышенности можно было хорошо рассмотреть Великую Плоскую Долину, со множеством чернеющих вдали путей. Самым широким и шевелящимся из них, был Порно Тракт. Мужчина с отвращением к самому себе вспомнил, как блуждал по его черно-красным тропам, что неизменно вели к домам терпимости. Молоток беспощадно отчеканил на земле первые строки зарождающейся книги. Давно нечищеный ботинок нервным движением стер с грунта изогнутое предложение. В матовое небо вырвался злобный рык, и инструмент, ухнув рассекаемым воздухом,  отправился прыгать по склону до подножия.
    - Ненавижу! Слышишь? Ненавижу! - выкрикнул он молоточку.
    - Тук-тук-тру-ту-ту-тук....дзынь! - ответил ему молоток, звоном обозначая переход на новую прописанную в холостую строку.
    - Скотина.
    - Тру-ту-тук. Дзынь!
    Человек понимал, что поступает глупо. Волшебный предмет совсем не причём, но так было проще. Проще было винить в своих духовных  метаниях и скитаниях именно его. А ведь достаточно просто было перестать фантазировать, чтобы он замолчал навсегда. И, возможно, в один день, его металлические грани и магическая пятка просто исчезнут. Но сейчас все обстояло совсем наоборот. Где бы не был оставлен молоточек, закопан ли, даже перекован в подкову и продан на Авитовском рынке, он неизменно оказывался в руке. Точно таким же как и раньше.  Достаточно было просто лечь спать, чтобы, проснувшись, снова обнаружить этот предмет рядом. Таково было желание Творцов и их прародителей.
    Стало тихо. Ни стук молота, ни шелест одежд человека более не тревожили этот мир. Мужчина просто сидел без движения и вслушивался в монотонный рокот путей, трактов, дорог поменьше.
    Фантазия затухала.  Опустошение вперемешку с облегчением наполнили душу человека. Тишина. Шумящая призывами и рекламой тишина. Нет ничего более убивающего фантазии, чем это. Безразличие тех, кто все эти годы проходил мимо, и только что появившееся собственное безучастие, мощной стеной обволакивало сознание, защищая и замораживая чувства, как жидкий азот.
    Всё было кончено.
    Вдруг, откуда-то слева, донёсся лёгкий свист. Это была мелодия. Она не казалась весёлой, скорее лиричной и местами даже суровой. Спустя несколько минут показался и сам инструмент, играющий это. Высокий, статный путник, в старинном тёмно-зелёном камзоле, бодро вышагивал по равнине, иногда пиная редкие кустики травы. Получалось это так гармонично и лихо, что воспринималось как единая часть протяжных и переливчатых нот.
    Идущий заметил сидевшего на макушке холма человека, но ничуть не смущаясь, продолжил своё благородное занятие. Проходя мимо холмика, он всё же приветственно отсалютовал незнакомцу.
    Незнакомец угрюмо кивнул в ответ и продолжил изучение бесконечного горизонта. Внезапно, долгая высокая нота, плавно и явно не в тему, поплыла вниз, постепенно затихая.
    Мужчина на холме не сразу понял, почему путник остановился. Его тёмные и прямые волосы скрывали взгляд.
    - Эй, друг! - мягким баритоном кричит он неизвестному. - Это, случаем, не твоё?    "Мой молоток!"- думает подорвавшийся было мужчина, но, быстро спохватившись, плюхается на пятую точку, говоря в сторону громко, чтобы бы человек в камзоле услышал его:
    - Нет! Не моё! Хочешь, забери себе!
   Сказать сказал, а у самого сердце предательски кольнуло "А вдруг и впрямь заберёт?"
    Молоточек ожил и отстучал что-то, родив маленький вихрь пыли. Путник поднял голову и, хитро сощурив глаза, спросил, улыбаясь:
    - Послушай, уважаемый, разреши мне с тобой полюбоваться красотами этих мест с холма. Можно?
    - Валяй. - ответил покрасневший мужчина. Он знал, что книгостроительный инструмент предал его, раскрыв мысли, которые не предназначались никому, кроме его владельца.  И главное – связь.
    Человек в камзоле, тут же поднялся, не дожидаясь момента, когда сидящий передумает и, устраиваясь рядом, заговорил:   
     - Красиво. Правда?
    - Кому как.
    - Меня Марком звать. Слышал, может?
    - Нет.
    - Жаль. - промолвил путник, но по его тону  было очевидно, что не очень.
    - А тебя как зовут?
Мрачный человек некоторое время молчал.  Но, видимо, решившись, выдавил из себя:
     - Бо.
Марк резко отстранился, чтобы получше рассмотреть собеседника и удивлённо воскликнул:
     - Да ну! Тот самый, что построил Каймира Сейнтарийской империи?
     - Читал что ли? - сконфузился от неуместной стеснительности книгостроитель, - Я вроде бы не строил его на площадях. Все больше в подворотнях. О нём уже давно позабыли.
     - Читал ли я? - весело начал Марк. - Да я ржал!
     - Врешь, небось. –  с глупой, но довольной физиономией бросает Бо. Ему было приятно осознавать, что кому-то пришлась по душе его работа. Что она была вообще найдена кем-то.
    Молоточек Бо неистово шумел, валяясь на земле у подножия.
    - Хорошо тебя чувствует, редкое качество. - делает вывод путник, глядя на это.
    - Откуда тебе знать-то? - печально произносит хозяин предмета, его глаза затуманились из-за нахлынувших воспоминаний, исполненных боли и непонимания.
    - Мне ли не знать. - сказал Марк, извлекая из-за пазухи на вечный свет этого мира блестящее нечто.
    Молоток с тонкой золотой резьбой и замысловатыми узорами, что пленили в себе не меньше сотни крупных самоцветов, буквально гипнотизировал.
    - Что это? - ошарашенно глядя на совершенство, прохрипел Бо.
    - Это? - странная усмешка на лице путника привлекла внимание собеседника. - Это мой друг, моё счастье и моё проклятие.
Бо внимательно всмотрелся в жёлтые глаза Марка, в остроконечные уши, в одежду, внимательно пригляделся к молотку тончайшей работы.
     - Ты эльф? – спросил он наконец удивлённо.
     - Странные шутки с нами творит мир идей, не так ли? – чуть улыбнувшись произнёс желтоглазый.
     - Давно?
     - Такое чувство, что всегда.
Они замолчали, думая каждый о своём. Только их молотки непрестанно выстукивали длинные вязи мыслей. Пока еще в никуда, просто так. Но скоро…
    - Вставай Бо. - заговорил путник, поднимаясь и отряхивая пыль со своих походных брюк. - Я отведу тебя в место, где ты многому научишься.
   - Это куда?
   - В Цитадель Книгостроителей. И молот возьми. А то сидишь здесь, как буквоед. Не идёт тебе это...