Утренняя Сорока

               
Я плохо спал ночами, но под утро получалось.
И вот, как то летом, приспал в своём домике.
В саду, который лелеял и холил.
В домике, который больше на пёсью будку похож.
     Вдруг слышу, как по крыше кто-то ходит.
     Ну, точно, как  пешком.
     Я, едва проснувшись, руку под подушку.
     Там ствол. Моджахеды  мерещатся.
Но, начинаю соображать.
Как можно ходить по крыше с такой крутизной?
Да по шиферу? Соображаю, сон долой.
Весь внимание. Но, уже спокойней.
     Выхожу на веранду.
     И вижу, морда, физиономия, личико,
     Гладит на меня сверху.
     Клюв и глазищи на чёрной головке.
     И  глядит.
Вертит  головкой, но не летит.
Я понял - это она, моя садовая Сорока.
Она, которая всё время где-то рядом.
Она, которая украла у меня последнюю ложку.
Чайною, однако, серебряную.
Я теперь пользуюсь стальной.
     Да, я понял! Сейчас, что ни будь, дам.
     И иду искать.   Да что найдешь в этом домике.
     Разве, что кусок сыра, что мышки не доели.
     Выношу, кладу, ухожу, наблюдаю.
И вот она радость!
Эта большая птица, совсем не боясь меня, слетает и берёт  мой подарок.
     Тут и солнце встало.
      И туман рассеялся.
      И Сорока улетела.
      Я всё жду, когда придёт опять.
А вокруг соловьи поют.
Трелями извиваются,
А мне  нужно только Оно,
Доверием - называется.