Одно стихотворение

Кто-то мечтает о сборниках,
Множестве публикаций,
Стихов, которые льются реками
И сносят разум читателя.

Я же всю жизнь пишу одно стихотворение. Одно только стихотворение.Сколько себя помню.

Это стихотворение пишу и пишу. Закончу ли когда-нибудь? Вряд ли. Хочу ли закончить? Не думаю. Возможно ли его закончить? Нет.

Это стихотворение достаточно простое, но в то же время, усложнённое самим фактом, что пишет его живое существо человек, природа которого - усложнять простые вещи.

Нет, я не самокритичен, не переписываю его по несколько раз. Оно всё то же, что и в самом начале. И да, раскрою все карты сразу: не я это стихотворение придумал. Я его просто - напросто перенял у другого поэта, гораздо талантливее меня. Настоящего Поэта.
 
Так вот сколько себя помню, столько и пишу это одно единственное стихотворение. И в разгар вдохновлённого вечера, когда мне кажется, что я вот-вот напишу о самом главном, что нашёл главную строку, самую суть и понял, наконец, зачем пишу, в этот момент ко мне приходит мой друг.

-Всё пишешь? - спрашивает он.
-Пишу,- говорю я.

А потом мы вместе смеёмся. Друг уходит, оставляя меня один на один со словами, строками, строфами, страхами. Да, иногда я очень боюсь закончить это стихотворение, закончить так и не успев написать ту самую главную строчку.

Что примечательно, это то, что эта строка меняется постоянно. Не поймите меня не правильно, но я вижу, как она просто переписывается от вечера к вечеру, от зимы к зиме, от года к году, от ума к без ума и обратно. По-другому сравнить не могу и если вам нелегко понять, что я написала, то представьте, какого мне видеть мою главную строчку, неустанно изменяющуюся.

Так что пока я могу писать, я буду писать это стихотворение. А когда не смогу более писать, то сами понимаете, и стихотворение прерывается.

И нету у меня цели закончить его. Взвесить написанное или сжечь неудавшиеся моменты. Нет цели. Единственное, что я знаю, это что мне нравится писать это стихотворение. Жизнь дала мне всё: бумагу, ручку и много чая. Долгие вечера, и друга, с которым я могу поделиться написанным. Моему другу не всё равно, это всегда поддерживает, особенно когда бывают моменты (а они наступают непременно), когда я не вижу смысла в написании этого стихотворения. Или, бывает, я сделаю сразу много ошибок- грамматических, стилистических, логических, и стихотворение расползается по бумаге. Я мну бумагу. Я злюсь на неё и кажется мне, что зря всё это!

  -Ты главное продолжай писать, - говорит мне мой Друг. -Ты посмотри сколько у тебя белой бумаги. Хоть сегодня же и начни писать на новом листке.

Тогда я улыбаюсь и моё стихотворение продолжается.

(BNF, 08.01.16)