Три килограмма счастья

        - Всё! Больше – никаких собак! Никогда! – глава нашей семьи не просто «отрезал», он поставил жирную точку, со временем окаменевшую и выросшую в непреодолимую стену.
        Восемь лет назад мы хоронили нашу девочку-боксёра. Ей было тринадцать.  Боксёр, доживший до десяти лет – редкость. А наша… Здоровое сердце. Рак.
        Муж выбросил всё, что напоминало  о ней.  Взгляд постоянно натыкался на пустое место, где раньше стояла подставка с мисками,  рука тянулась к вешалке, где еще недавно висели поводки. Под ноги больше не прыгали измочаленные резиновые игрушки, с дивана исчезла шерсть, в магазине приходилось зажмуриваться, проходя мимо полок с собачьими кормами... Но еще долго, почти год,  субботними вечерами я вздрагивала от того, что «забыла постирать собачью подстилку». И фото… Столько фото…

        А потом мы мотались по командировкам. Чехия-Австрия-Польша. Катались без маршрутизаторов, почти с закрытыми глазами.  Раз в два-три месяца. Узнавая пограничников в лицо, не разбирая чемоданы. О собаке не вспоминали.  Детей-то пристроить  – проблема. Не придумали для них спецгостиниц. Какая уж тут собака.
Четыре года как-то - вжик.

        - Если когда-то мы и решимся на собаку – возьмём любую, только не боксёра, - неожиданно выдал одним, почти обычным вечером, мой супруг. – Нельзя нам боксёра, сравнивать будем, а это неправильно.
        Сказал и забыл. Может, и сделал вид, что забыл. Но Станиславский бы точно поверил, что уж говорить о нас!.. Три пары умоляющих глаз наш папа предпочёл не заметить. Мой открытый рот тоже.
        На слово «собака» в доме - табу. Про тех, кто умеет лаять, смотрим с дочкой фильмы, украдкой. С сыном покупаем книги, втихушку.

        …Еще два раза по триста шестьдесят пять.
        - Когда мы заговорим о собаке, будем  рассматривать породы, хоть чем-то похожие на боксёра, - муж задумчиво разглядывает гуляющих по лесу «собачников», - вот как тебе бульдожки, например? А стаффорды? А питбули?
        Я согласна на всё. На  морды треугольником, кубиком,  уточкой или башмачком.  Я согласна на хвосты или их отсутствие. Я почти согласна на кучу шерсти. И совсем не согласна на её отсутствие.
        Гриф «совсекретно» с  «дела о собаке» снят. Фильмы смотрим открыто, не ночами. Книги оставляем на видном месте. Но глаза наши просящие и бровки-домиком по-прежнему не замечаются.  А робкие «а не подумать ли нам о…» - обрываются безжалостно.

        Тик-так, тик-так.  Смены сезонов, всех четырёх. По два раза каждый.
        - Что ты хочешь на  8 Марта? – муж разглядывает витрину с драгоценными камешками. – Только не говори, что собаку!
        Не говорю.  И камешки остаются в магазине.

        - Ты меня предупреди заранее, что планируешь на день рождения… -  муж читает мой ответный взгляд за полсекунды, - понял, исключается. Останешься без подарка.
        Хм. Ну, и осталась. Ведь подарок – это что? То, что хочется, а не то, что нужно. Мне ничего не нужно. А то, что хочется…

        - Я так понимаю, про Новый Год спрашивать бесполезно? – муж приобнимает меня. Я хмурюсь, а он улыбается, –  учти, это должен быть только боксёр. Хороший!

        Да, я понимаю. Только хороший. Щенки боксёра - проблемные, видели мы таких, неправильно выращенных. Кривоногое, задыхающееся существо, горе хозяев и пожизненный заработок для врачей ветклиник.
        Найти… Легко сказать. Это же не модный йорк, которых в каждом доме-многоэтажке – кучка.
        Нахожу. Муж рассматривает фотки и видео неделю. Неделю! Семь дней! Я ежедневно поправляю свою сползающую крышу.

        - Звони, узнавай, как к ним добраться. Но имей в виду! – муж очень строг. Голос повышать он умеет, а вот хмурится крайне редко. Сейчас – светлые брови галочкой  на переносице. – Выбирать щенка я буду сам!
        - Сам, сам. Конечно, сам. Я ж разве спорю. Вот только взгляни на эту рыжую девчонку. Только взгляни! - сую ему телефон и бегу заводить машину.