Ночь художника

Руки и у наших ангелов коротки.
От того в глазах огонек беспечности,
В полутьме церквей притаились мороки:
Им-то бытие дано в бесконечности.

Мне просить богов не к лицу. И не о чем:
К вечным сумеркам и снегам привык уже.
Видно, в книге судеб я записан неучем. –
Сколько лет берег тишину да страх в душе.

Обменять бессонницу на проклятье снов –
На костре тщеславия все равно горим?
Бесноваться, словно атеист или сноб,
Продолжающий в ад идти путем своим?

Руки и у наших ангелов коротки.
От того зимой стали ночи длинными?
Может, и богам сомненьями дорог ты –
Не молитвами, стихами, картинами…


Рецензии