Каланча

Мой возраст нынче — каланча,
С которой жизнь, как на ладони.
Немного сил в моих плечах,
И прыть моя — любой догонит.

Да и бежать-то смысла нет:
Что для меня, догнал давно,
Что не моё — простыл уж след,
Другим достигнуто оно.

А что догнал, что не моё,
Как оценить и как измерить?
Что не один я, а вдвоём,
Не разучился людям верить?

Что жизнь свою провёл в труде,
С труда себе я брал лишь малость,
Дал неродным когда и где
И сколько каждому досталось?

Что получал медали, гранты,
К моим трудам был интерес,
Что не развил все те таланты,
Что мне дарованы с небес?

Легко другим давать оценки,
Судить их мысли и дела,
А приложить к себе ту ж мерку —
Так сразу оторопь взяла.

Боюсь, по мерке будет видно,
Что без неё не разглядел
Того, за что теперь мне стыдно,
Как много не свершённых дел.

Намерить минус или плюс
Сейчас я просто не готов.
Я результат узнать боюсь —
Измерю как-нибудь потом.   

     Май 2015