однажды, это будет в нуарном фильме. части 1 2

Никто не счастлив. Никто. Если он говорит, что счастлив, он врет. Врет безбожно, ужасно врет, так врут только политики и продавцы на рынке. Если он говорит, что ему наплевать, он врет, запомни. Ночью он лежит с сигаретой и бутылкой и плачет. Плачет в голос, если его не слышат, или плачет тихо, в подушку, если да стеной кто-то есть. Его душа кричит, и хоть его тело слишком сильно доя того, чтобы чувства пробились наружу, ему больно. Она не делает ему приятно, даже тот факт, что он ее просто использует, его не радует. Его ничто не радует, кроме мысли о собственной смертности, хотя он этого ужасно боится. Боится так, что все твои фобии, все твои страхи, все кажется детским лепетом. Никто не знает, как открыть его, как сделать его хоть немного счастливее, да и сам он так сильно зарылся в собственное вранье, что не сможет вылезти из него.
Никто не счастлив, никто, запомни. Даже ты. Особенно ты.

.
.
.
.

А где же начинается любовь? В тот ли момент, когда твое сердце настолько поглощено той самой, что ты не можешь сосредоточиться ни на минуту, когда ты не видишь ничего вокруг, кроме силуэта, уходящего куда-то вдаль, дальше от тебя, унося с собой часть тебя, нет, унося всего тебя, выдирая твою душу из тела, вырывая с корнем все твои чувства, смешивая их в один мерзкий комок непонятных обрывков страданий и счастья, убивая тебя изнутри, сводя с ума, разбивая все твои принципы, уничтожая твои мысли, которые не направлены на нее, ломая твои планы, твое будущее, твою жизнь?
Или, возможно, в тот момент, когда ты вдруг понимаешь, понимаешь в самом приземленном смысле этого слова, расчетливо осознаешь, что она- та самая. Та, с которой тебе будет хорошо, с которой тебе будет удобно, и вдруг, без предупреждения, ты уже тратишь все свои и без того истощенные силы на осуществления плана, который созрел где-то в промежутке между вчерашним обедом и сегодняшним завтраком, на переменах или перекурах, план, который поглощает тебя полностью, свершение которого принесет тебе такой трофей, который с головой покроет все твои расходы, но он не выполним! С каждым днем, с каждой неудавшейся попыткой, ты понимаешь, что это- бесполезно. И тут же в голову лезут десятки оправданий для продолжения операции, сотни новых идей, тысячи  сценариев твоего счастья.

Или, возможно, любовь начинается только в тот момент, когда вся надежда уже потеряна, когда ненависть кажется единственной эмоцией, на которую твой истощённый организм еще способен, когда твои чувства уже не спутаны, а четко поделены между желанием оборвать свою жизнь и желанием убить ее, когда ее лицо ты можешь вообразить только в аду, а видеть его- это и есть ад. Возможно, тогда и возникает любовь. Самая девственная, самая чистая любовь, любовь поэта, которая свободна даже от малейшего намека на желания, любовь, которой наплевать на обстоятельства, у которой нет цели, которая питает сама себя и не извлекает из этого никакой выгоды, любовь смиренная, любовь смирившаяся.

А может, любовь- это лишь совокупность биохимических процессов в организме, которые вообще никак не связаны с тем, что было описано выше.
Все возможно.