Писатель и Муза

  Молодой писатель сидел за своим рабочим столом в глубокой задумчивости. Перед ним стояла пустая чашка, а на экране открытого ноутбука красовался чистый лист электронного документа. Он не знал, что писать, не знал, о чём. Внутри у Писателя было абсолютно пусто, как и на экране компьютера, воображение не желало создавать ни одного даже самого простого образа. Его уже начало одолевать холодное отчаяние, и юноша подумал: «Должно быть, призвание писателя – не моё вовсе…».
  На дворе стоял тёплый июньский день. Все было ярко-зелёным и просто сияло жизнью, во дворе играли и смеялись дети, на спортивной площадке мальчишки гоняли в футбол. Всем было очень весело и хорошо.
  А Писатель сидел в одиночестве в своей комнате и бессмысленно смотрел в пустой экран ноутбука.
  Неожиданно в открытое настежь окно ворвалось крошечное существо и упало прямо на колени Писателю. Он поднял неожиданного пришельца - тот легко помещался у него на ладони, - и посадил перед собой на стол.
  Перед Писателем стояла, виновато потупив взгляд, маленькая девочка в нежно-голубом кружевном платьице, с длинными золотистыми кудряшками, перехваченным розовым бантиком, крошечным курносым носиком, пухленькими губками и огромными чистыми голубыми глазами. Она была похожа на куклу, но девчушка была живой, она двигалась и дышала. За спиной у малышки красовались два серебристых крыла, покрытых ажурными перьями, переливающихся в солнечных лучах всеми цветами радуги.
  - Кто ты? - спросил Писатель. - Зачем ты ко мне пришла?
  Пришелица подняла на него свои блестящие глазки и сказала:
  - Я твоя Муза. Я здесь, чтобы помочь тебе, - её голосок был подобен журчанию лесного ручья или шелесту дождя на пруду.
  - Здравствуй, - на лице Писателя засияла добрая улыбка. - Я давно тебя ждал.
  Некоторое время они помолчали, просто внимательно рассматривая друг друга.
  - Но как ты сможешь мне помочь? - спросил Писатель, покачав головой. - Ты такая маленькая... Что ты умеешь?
  Муза лукаво улыбнулась.
  - Не шевелись, и тогда ты увидишь, как я смогу это сделать.
  Малышка протянула крошечную ручку и прикоснулась ко лбу писателя.
  - Мы с тобой отправимся в путешествие. Только ничего не бойся и следуй за мной.
  Она поднялась над столом и начала кружить вокруг Писателя, шурша крыльями. Тот сидел, не смея шелохнуться, по указанию Музы.
   - Ты увидишь множество разным миров... Я покажу тебе прошлое и будущее... Ты увидишь такое, что другим и не снилось! Ты побываешь в глубинах океана и поднимешься к звёздам, окажешься на других планетах. Я покажу тебе добро и зло, смелость и трусость, щедрость и жадность, отвагу и коварство... Я научу тебя верить в сказку! - повторяя эти слова, Муза совершала круги по воздуху всё быстрее и быстрее, и Писатель почувствовал, как у него начинает кружиться голова, а затем он стал проваливаться куда-то в глубину, ему показалось, что в самого себя…
  Сначала вокруг было совсем темно, но потом всё стало приобретать краски, и неожиданно Писатель осознал, что падает в водовороте самых разнообразных цветов и оттенков. Ему вдруг стало невероятно хорошо и легко.

  Падение так же быстро закончилось. Писатель теперь стоял на скале и видел перед собой целый мир: огромный, яркий, светлый и прекрасный.
  - Ты видишь это? – прозвенел у него над ухом чистый голосок Музы. – Теперь весь этот мир – твой! Он принадлежит только тебе и никому больше! Ты решаешь, как дальше он будет жить, здесь ты творишь судьбы и истории, ты раскрасишь этот мир так, как считаешь нужным!
  - Правда? – юноша поднял взгляд, и глаза его засияли.
  - Скорее, идём же! – Муза потянула Писателя за руку к самому краю обрыва и порхнула прямо вниз. При этом малышка задорно и непринуждённо рассмеялась. Этот её смех… Он был похож на перезвон тысячи колокольчиков!
  И Писатель тоже бросился за своей Музой, отдавшись на волю ветра.

  С тех пор Писатель и Муза стали неразлучны. Везде, куда бы ни пошёл её подопечный, Муза всегда следовала за ним. Он настолько привык к шуршанию её крыльев, что нервно оборачивался, не слыша этого звука, ставшего уже близким и родным. В любой сложной ситуации Муза садилась на плечо Писателю и шептала ему на ухо правильные решения.
  Они вместе путешествовали и отдыхали. Они видели звездопады и цветные дожди, дотронулись до луны и прокатились на радуге… Писатель многому научился: он усвоил язык растений и животных, теперь он различал слова в шёпоте ветра и дождя, он научился видеть настоящие лица за фальшивыми масками. То, что другие люди, погружённые в повседневные проблемы работы, цен на нефть и доллар, видели в скучных серых тонах, для нашего Писателя теперь было ярким и красочным.
  Всё это время Писатель очень много работал. И вот, вскоре он выпустил роман, который стал бестселлером. Он стал знаменит, его узнавали на улицах и просили дать автограф. Книга расходилась миллионными тиражами и была переведена на множество языков мира. Её читали взрослые, дети и старики, затирали до дыр, её передавали из рук в руки и советовали друзьям, ею восхищались!
  Однажды, когда уставший Писатель пришёл домой после очередного интервью и упал на кровать, Муза села рядом с ним и сказала с укором:
  - Ведь ты мне даже не сказал спасибо.
  - Что, прости? – переспросил Писатель. – За что, скажи мне, я должен тебя благодарить?
  Муза обиженно надула пухленькие губки.
  - Как за что? Разве не я помогала тебе на протяжении всей работы над книгой? Разве не я подавала тебе идеи? Разве не я научила тебя этому и показала тебе столько нового?
  - Ты? – Писатель усмехнулся. – Я сделал это сам! И ты мне больше не нужна! – он встал и распахнул окно. – Милости прошу! Уходи!
  Муза закусила губу от обиды и горечи, но ничего больше не сказала. Она поднялась и вылетела в окно, удаляясь всё выше в небо с тихим шуршанием серебристых крыльев.
  Писатель некоторое время стоял у окна и смотрел ей вслед, не очень-то понимая, что сейчас произошло.

  После того, как Муза ушла, Писатель больше не мог написать ни строчки. Некоторое время он мучился, но понял, что не может ничего сделать. Он чувствовал себя брошенным и одиноким. Тогда он попытался искать себе новую музу. Но ни одна из них не могла ему так помочь, как это делала его Муза. Они все были жутко капризные, вредные и ленивые. Они не давали Писателю покоя, при этом совершенно ничего не делая.
  Бедняга Писатель совсем извёлся. Он отчаянно искал её, ту самую свою Музу…
  В один тихий вечер юноша снова сидел за своим письменным столом, от отчаяния уронив голову на руки. Неожиданно что-то нежно прикоснулось к его волосам.
  Писатель поднял голову и увидел ту самую крошечную девочку с золотыми кудрями, в голубом платьице.
  - Муза! Ты вернулась! Как же я рад тебе! – он подхватил крошку и начал кружить с ней по комнате. На глазах его от радости выступили слёзы. – Как же мне тебя не хватало! Я без тебя никто, просто пустышка… Прости меня! Пожалуйста… Пожалуйста, пообещай мне, что больше никогда-никогда от меня не уйдёшь!
  - Хорошо, - улыбнулась Муза. – Но только с одним условием…
  - Каким? – Писатель посадил девчушку на стол. – Скажи мне, я на всё готов!
  - Ты должен понять, что один в этом мире ничего не значишь. Почаще смотри на людей, которые окружают. Твои читатели, друзья и близкие, редакторы… Они все тебе нужны. Не отвергай помощь и поддержку других людей, ведь у них самые добрые намерения. И, главное, не забывай о благодарности. Тщеславие – плохое качество, не стоит поддаваться ему!
  Писатель всё понял. С тех пор он никогда не обижал Музу, и та навсегда осталась с ним и неотлучно была рядом.