он

Длинные до плеч светлые волосы. Льняные, мягкие, вьющиеся…
Большими волнами падают они небрежно на лоб – высокий, прямой. Такие же светлые, но без жёлтого оттенка брови, идеальной формы. Широкие, задумчивые. И глаза… Серые, глубокие.

Он стоит. Такой несуразный и родной. Его почти двухметровый рост, длинные руки. Небрежный, но подчёркнутый и даже модный вид. Всё в этом человеке говорит о вкусе и… скромности.
Я снова вглядываюсь ему в лицо. Перед глазами всплывают странные мысли, почти забытые чувства. Неужели в том давнем сне был именно этот человек. Он?..
Дрогнули ли в ответ его губы в немой улыбке? Его губы. Пухлые, чувствительные…Как будто снова ощутив вкус их поцелуев, я непроизвольно дотрагиваюсь до своего лица…
Как это было давно. Как было странно. Он жил в моей душе огромной любовью. Как нелепо он её завоевал. Как нелепо потерял…
Или я его потеряла?
А ведь я совсем его не знала. Вот сейчас он стоит напротив меня в каких-то десяти метрах, а я вижу его как будто впервые. Нет, Господи! Мне знакома каждая чёртова чёрточка на его лице! И изгиб этих непокорных бровей, и прямой, чуть загнутый по орлиному, нос…Нет! Просто сегодня я впервые смотрю на него глазами разума – не сердцем через дымку обожания и восхищения. Что я искала в нём?..
«Какой ты?» - спрашивает внезапно появившееся любопытство, заново изучая воскресшее от этой нежданной встречи чувство, так давно забытое и такое странное…
Нет, он не изящный. При своём росте он скорее похож на скандинавскую скалу из тех мест, откуда сам родом, но он строен и не кажется «шкафом», охраняющим какого-нибудь Босса из боевика. Хотя кинуться с разбегу в его объятия так же безопасно и совсем не страшно: сильные руки надёжно подхватят, не давая упасть, и приподнимут к лицу. Только бы дотянуться до губ!..
Что это, отголоски чувств?
Не буду. Не побегу.
Он стоит. Он ждёт. Я вижу его как будто снова. В первый? – нет, не в первый раз. Но я не знаю, не помню этих рук, этих губ…Как жаль.

- Матиас, ты чужой! – кричит во мне проснувшееся чувство рассудка, позволившее родить уже столько эмоций к другим мужчинам за то долгое время, что мы не виделись…- Чужой? Чужим стал?
Но ведь роднее этого странного сероглазого шведа у меня никогда никого не было.
Что же произошло? Как долго мы с ним не виделись? Как давно не общались? Стал ли он знаменитым музыкантом, как мечтал? Я до сих пор помню его завораживающий низкий голос. Помню его отъезд на родину в Швецию. Так много лет прошло. Помню нашу разлуку…
Помню жизнь после неё и других мужчин, которых всегда с ним сравнивала. И помню, чувствую и ощущаю внезапную резкую боль и оцепенение в тот миг, когда вдруг увидела его стоящего возле входа в кафе.
Этот миг, этого дня.
Он стоит. Он ждёт.
Я стою вдали и смотрю на него. Просто смотрю и пытаюсь что-то увидеть в его душе…

Но он смотрит не на меня. И ждёт не меня. В этот дождливый день под зонтом он ждёт другую девушку. Вот она – изящная брюнетка подходит, ритмично постукивая каблучками  туфелек по асфальту, и уводит моего блондина за дверь… Навсегда.

Глупо?
А я остаюсь на параллельной улице. Одна, под дождём. И думаю о превратностях судьбы. Я просто увидела его на улице, приехав по работе в город его родины. Заметила до боли знакомое лицо в толпе и замечталась. Глупо.
И был ли этот человек вообще в моей жизни? Или это всё тот же давнишний сон, который, теперь мне кажется, я выдумала сама?..