***

На столе стоял стакан. Прозрачный, стеклянный стакан. Сквозь воду, внутри него, расплывчато виднелся яркий красивый закат. Стакан будто смотрел на меня и говорил, "Выпей моё содержимое - мне тяжело", и так и блистал в свете. Он звал, манил. Его прозрачность не знает границ. Он такой круглый, что круглее нашей Земли, он любит воду, но часто устает из-за неё. Толстое дно стакана расширяло сверкающее солнце, что придавало больше привлекательности стакану. Стакан этот будет помнить меня, мою семью, а мы - нет. Если эта одинокая посудка разобьется - мы не будем помнить о нем уже через год, или даже раньше, а вот его осколки будут вечно от горя вонзаться острыми краями в кожу невинных людей.
Интересно, как там внутри стакана? Наверное, тепло, уютно и красиво... Хочу попасть в стакан и увидеть сквозь него закат и рассвет, звезды и луну, падающий метеорит и свою смерть, о которой стакан не забудет... А забудет ли он свою смерть? Смерть тех людей, которые каждый день умирали подле него. Подле обычного, пустого стакана. Ровно настолько же пустого, как безжизненные глаза человека болеющего тяжелой, неизлечимой болезнью, который буквально чувствует свою смерть у себя за спиной. Слышит, как тикают стрелки в старых, настольных часах. Чувствует, как с этими стрелками уходит его время. И приближается смерть. Черная, густая масса, которая поглощает каждого в свою бездну. В свою пустую бездну. Ровно такую же, как и прозрачный, стеклянный стакан. Который стоял на столе.