Каша

 У нас в садике нянечка была. Фактурная такая, большая.  Её волосы
казались толстыми чёрно-седыми нитями. Они постоянно выбивались из-под  белой косынки на полное, похожее на мятый валенок, лицо.  Две огромные  бородавки,  над губой и на подбородке,  делали её похожей на старую злую колдунью из сказки. От неё всегда пахло хлоркой и дурным настроением.

  Особенно злилась нянечка по утрам, во время завтрака. «Кто не ест кашу, того буду ткать носом в тарелку»,- заявляла она.  Было страшно. Особенно после того, как одного мальчика она действительно туда макнула. Обхватила своей здоровенной ручищей стриженый затылок его головёнки и макнула.

   Мальчик вынырнул из молочной жижи  белый, манный…, в его глазах показались слёзы. Он плакал беззвучно, не опуская головы, изредка подёргивая худенькими плечиками. Он был похож на Маленького Мука.  Некоторые дети засмеялись.
   
 На каждом столике в синем стаканчике лежали салфетки. Я взяла одну и протянула мальчику. Мясная ручища нянечки  быстро, резко, тяжело опустилась на мои руки. 
   
 На следующий день  этой женщины в садике не было. Словно ластиком, её стёрли навсегда из моей, из садовской жизни.

  А каша…  так и оставалась в тарелке. Нетронутой.

.