Мужчины не плачут

 Говорят, мужчины не плачут. Настоящие мужчины никогда не плачут.
   
    Я видела молодого мужчину, идущего позади гроба бывшего начальника, которого он знал всего два месяца. Мужчина был женат, у него рос замечательный сынишка и это был первый в его жизни начальник. Погребальный венок тащил мужчину вперед, а он следил за носками своих ботинок. Он то и дело вытирал лоб, хотя жарой и не пахло. Иногда мужчина смотрел по сторонам. Глаза искали в деревьях, растущих вдоль трассы, домах, расположенных за ними и в самом воздухе объяснение, принятие данности, но не находили. Мужчина смотрел на идущих рядом людей, на прохожих и чувствовалось, что пристанища его мыслям так и не нашлось. На очередном повороте дороги мужчина передал венок соседу и сошел с трассы под широко раскинувшую ветви ивушку. Он оперся на ствол рукой и уткнулся в нее лбом. Похоронная процессия медленно проплывала мимо молчаливого мужчины. Ветерок играл шелковыми прядями молодого деревца. Ивушка нежной зеленью ветвей укрыла мужчину, будто понимая метания его души. Казалось что мужчина очень спокоен, просто часто дышал. Слишком часто. Плечи мужчины быстро поднимались и опускались. Негромкие отрывные звуки горя упорно вырывались из его груди. Когда колонна людей прошла, к мужчине подошла стройная загорелая женщина и положила руки ему на плечи. Мужчина посмотрел на нее и, пытаясь проглотить слезы, вздохнул.
    -- Поплачь сынок, – провела по его спине рукой женщина.
    -- Мама, он был таким хорошим человеком. И таким молодым. За что?...-- цепь душевных переживаний будто отстегнули от скалы «общепринятого» и позволили звенеть так, как ей угодно. Мужчина плакал, как давным-давно уже не плакал. Наверное, как в детстве, когда даже самое маленькое горе переживается, как ГОРЕ.
   
    Я видела мужчину, который сидел в кресле и горько плакал. Ему было лет десять, но он только сегодня увидел как любимый отец пришел домой пьяным. Мать пыталась скрывать подобные возвращения от детей, потому что те боготворили родителей. Мать была эталоном справедливости и мудрости, а отец, когда был трезв, был самым добрым и щедрым человеком на свете. Но сегодня сын так не вовремя проснулся среди ночи, что мать не успела ничего предпринять.
    Маленький мужчина тихо баюкал свои колени, обняв их руками и покачиваясь вперед-назад. Ему было так стыдно за поведение отца в пьяном виде, который уверял маленького сына, что когда тот вырастет, то обязательно поймет его, отца.
    – По-разному, сынок, бывает, - пыталась разъяснить сыну мать, – но не важно, какой у тебя отец, дорогой мой, главное, каким ты сыном будешь.
    – Я никогда, никогда не буду пить, - всхлипывая произнес мужчина, – моей семье никогда не будет за меня стыдно.
    Говорят, что в детстве и маленькое и большое горе одинаково значимые. Но каждое из них ребенок не способен понять так, как это можем понять мы, взрослые. А еще, они не могут сделать далеко идущих выводов. Я могу только сказать, что из этого мужчины вырос справедливый, красивый и очень умный мужчина, за которого вот уже пару десятков лет никогда не было стыдно его родным.
   
    Я видела мужчину строгого и напористого, честолюбивого и очень жесткого в принятии решений. Крепкого духом, сильного телом, защитника слабых. Он стремился к самосовершенству и всех тянул за собой на эту недоступную вершину хрупкой скалы. Его считали камнеломной машиной, сворачивающей всё на своем пути по дороге к цели. Мало кто знал, как он нежно умел баюкать младенца, бережно срезал грибы острым ножом, чтобы не повредить грибницу, приходил на помощь только по одному слову. Он не плакал, когда украли первый и единственный в жизни велосипед, когда из бака с бензином полыхнуло огнем в лицо и шрам от ожога обещал остаться на всю жизнь.

Он только рычал, когда крупноформатный дебил, пожелавший красонуться перед своей девчонкой, в драке порезал мужчине руку осколком стекла. Мужчина не плакал, когда его любимый пес, победитель многих выставок гладкошерстный боксер заболел. Мужчина молча возил его по врачам.

А ведь, по правде сказать, этот пес был чуть ли не единственным верным другом мужчины. И он не плакал, когда пес, сдавшись болезни, умер. Мужчина в последний раз искупал пса, завернул в покрывало и поехал в березовую рощу. Выкопав могилу возле дерева, уложил завернутого пса в землю. Он присел на край могилы, желая попрощаться с ним и, не выдержав, заплакал. Почти беззвучно. Сырость воздуха проникала под легкую одежду, но ему не было холодно. Мужчина долго сидел на корточках, уткнув голову в сложенные на плечи руки и слезы медленно текли, а он им не мешал.
 
  Говорят, что настоящие мужчины не плачут. Совсем не плачут. Если в это верить, тогда можно верить и в то, что рядом никогда не было НАСТОЯЩЕГО мужчины.