Старость

Приятный аромат корицы опустошал мое терзание быть в не великих умыслах. Теплый плед, когда-то давно связанный своими руками,  как солнышко по весне, согревающее змею на камне, так же парил по моим дряхлым ногам. Там за вершиной холма расстелился, синим листком помятой бумаги, океан.   Картина холодного одинокого и заброшенного мира, нарисованная пером судьбы, растворяла горизонты, поглощая всего меня целиком.  Так небрежно, и чувственно я еще не встречал свою старость.  В этой старости, я прибываю, как брошенный кот, что лакает парное молоко из миски  с наслаждением, запачкав усы.
Седина охватила мою тщетность быстрее, чем я предполагал. И мне впервые, не хотелось жить воспоминаниями.  Серый огонек больного маяка догорал внутри моих страхов. И ничего не остается, как встретиться лицом к лицу с сокрушительным ударом сердечных деяний.
Но океан настолько не объят, насколько  я бы смог прожить все эти дни. И поэтому с ударом последней стрелки на часах, что висят в моей разбитой лачуге, я растворюсь с его волнами,  и морской пеной (по Грину) отправлюсь в путь, дав возможность кораблям найти свою гавань.