Наброски

"Жизнь - она как пистолет" - сказал Лукас, подбрасывая в руке теннисный мячик - "а каждый человек - это пуля. Каждый из нас предназначен для кого - то другого. Чтобы поразить его в самое сердце, оставить огромную кровоточащую рану. Чтобы оставить о себе напоминание в виде неприятного шрама, который периодически ноет. А кому - то суждено пролететь мимо и застрять в бетонной стене, дверном косяке или просто упасть посреди поля, так и не найдя свою цель."
Лукас направил свой мутный взгляд из - под кустистых бровей прямо в лицо Хэлл. Подойдя ближе, он ткнул её грязным от пороха и оружейного масла пальцем прямо в грудь. На его обветренных губах заиграла мерзкая улыбка.
- Что же, он попал прямо в сердце. И вряд ли ты это переживёшь.

Вообще, Лукас был обычным парнем. Да, вот тем самым винтиком в часах. Одним из сотен тысяч, что ходят по утрам на работу с хмурыми лицами. Высокий - почти 180, худощавый, светловолосый и бледнокожий. Да и из - за внешности он не пользовался вниманием девушек. Его изюминкой были глаза, которые меняли цвет с серого на голубой, он этим очень гордился, но... Никто этого не замечал. Лукас был очень одиноким человеком - это выдавал его быстрый шаг, сутулость и взгляд, устремленный будто сквозь пространство. Передвигался он словно ртуть - когда - то он был неплохим танцором.
"Когда - то"
Когда - то у него было всё, о чем только можно былл мечтать: закадычные друзья, красавица - девушка, хороший мотоцикл и верный пёс. Но затем на его землю пришла война, и он лишился всего.
Сейчас он - лишь одна из сотен теней, что бесцельно бродят по этому миру, безуспешно разыскивая тихую гавань. Его имя не произносят вслух - не потому, что он страшный убийца или лицемерный ублюдок, нет. Просто никто не считает нужным нарекать тень именем Человека.