Когда стыдно быть счастливым

Когда живёшь в маленьком городе, где большая часть населения занята на производстве какой-то радиоактивной, идиотской машины для войны с точно такими же людьми, сильнее ощущаешь одиночество. Все живут по чёткому расписанию, как механизмы, которые сами же и создают. В этом городе нет мыслей в воздухе, здесь нет музыки, парящей между небом и землёй, только звуки машин, четкие и ровные, может я просто не слышу в этом музыку, может я не вижу этих мыслей? Почему же люди не думают? Почему они не видят красоты этого города? Вечно холодного моря и пронизывающих насквозь ветров.

Гуляя по городу ты не встретишь уличных музыкантов, как же мне их не хватает. Они нужны людям, людям которые захлёбываются в чувствах, людям которых разрывает на части от радости или горя, не важно. Они нужны, чтобы смеясь, отбивать чечётку на тротуаре. Радость рождается в человеке для того, чтобы он с ней делился, когда же человек не может этого сделать, радость превращается в страдание. Человеку неловко быть счастливым среди угрюмых, хмурых лиц несчастных людей, его съедает чувство вины.

Даже сейчас, когда я пишу этот текст, не такой уж и поздней ночью, на улице нет ни души, абсолютная пустота и тишина. На всей улице не горит ни один фонарь, они как всегда сломаны и до этого никому нет дела. Улицу освещает лишь вывеска магазина, это никому не мешает, ночью всё равно никто не выходит из дома. А дом напротив... Вы можете представить многоквартирный дом в котором свет не горит ни в одном окне. Даже слабого света от настольной лампы или мерцания голубого экрана нигде нет. Механизм выключен. Жизнь шестерёнок остановленна.

Думают ли они сейчас? Мучает ли их что-нибудь кроме того, как они будут крутиться завтра? Я очень хочу верить, что они думают о жизни и смерти, и пусть это глупо, подаваться в экзистенциализм. Но я хочу, чтобы мысли этих людей вспорхнули и полетели, встречаясь с другими мыслями и люди бы знали, что они не одни.