Сломанная кофеварка

Каждое утро я просыпался от одного и того же.
В семь часов вместо противного крика будильника чувствовал этот буквально сводивший меня с ума аромат, доносящийся откуда-то с кухни. Аромат кофе. Такой настоящий, близкий, манящий...
Когда он подзывал меня, тянул к себе своими тонкими обжигающими ладонями, я сразу же открывал глаза, лениво потягиваясь и как-то глупо, по-детски улыбаясь, вздыхал. Через некоторое время нехотя поднимался с мягкой, теплой постели. Шел по коридору, по пути накидывая старый махровый халат. Медленными шагами приближался к кухне, будто растягивая время. Когда я подходил к белой ободранной двери, на пару мгновений застывал перед ней, как перед картиной в музее. Нажимал на ручку и, зажмурив глаза, открывал её...
Я видел пустое грязное помещение. Здесь не было ни кофе, ни того, кто мог бы его приготовить.
Каждое утро я находил на кухне лишь свисающую с потолка перегорающую лампочку и сломанную кофеварку.